La cicatriz

No es un sábado, sabadete...
pero podría haberlo sido.

Es apenas un relieve que empieza cerca de la muñeca y cruza la palma de la mano. Una cicatriz fina que sigue la línea de la vida, a veces por encima, a veces al lado, a veces en lugar del surco que según dicen indica la fuerza vital, la intensidad con la que vivimos.

Pero yo no sé leer las líneas de la mano. Ni quiero. Quiero…

Quiero coger la mano, acercarla a mi cara, olerla. Respirar su olor y besar la palma. Y tocar la cicatriz. Sentirla con los labios y seguirla con la lengua, recorrer el tenue pliegue de la piel del principio al fin.

Saber si está salada, si le sudan las manos al estar conmigo, si de verdad tiene los nervios de acero.

Intentar atrapar un pedazo de ella, de la parte más gruesa, con mis dientes.



Es curioso cómo me puede gustar algo tan intruso, tan absurdo, tan agresivo como una cicatriz producto de un accidente (en este caso, campestre).