Los Chungos de Nuestra Vida: El Master

Amigos, la "sección Chungos" está disparada. No sé si es que nos gusta el autoescarnio, si es que somos exhibicionistas por naturaleza, si lo hacemos por solidaridad (para que a otras chicas no les pase), o es que compartiéndolos exorcizamos los malos rollos… pero ya van siete chungos desde que presentamos el concepto (ocho, si contamos al Tío Jeffrey) . Hemos conocido al Mimo (Estatua Viviente), al Agobado, al Señor Señor, al Nazi, al Primero, al Camuflado, al ExPresidiario…

Chicas, nos encantan vuestras historias. Chicos, animaos y contadnos vuestras penas, que de momento sólo Sir Villet y Tako se atrevieron a pergeñar al alimón una clasificación de chungas.

De momento parece que esto sigue: esta semana es Sheena quien nos lleva al filo del abismo con su relato.

- Yo, Sheena te quiero a ti R.., como esposo y me entrego a ti, y prometo serte fiel en las alegrías y en las penas, en la salud y en la enfermedad, todos los días de mi vida.

Sí, lo dije. Lo confieso. Y lo dije completamente convencida. Porque el amor es ciego, y no sabéis cuanto.

Si a la tercera va la vencida, yo necesité mucho más (unos cinco indicios a lo largo de ocho años) para darme cuenta de que había cometido el peor error de toda mi vida: conocer a R. y casarme con él.

Conocí a R. en una tienda de juegos de rol (primer indicio) y tras casi un año jugando en grupo todos los fines de semana, empezamos a salir. R. era nuestro “master”. En un grupo de rol significa algo así como “el mandamás”, “el que todo el mundo venera” y del que “hay que ser temeroso” ya que en sus manos están las “vidas” de tus personajes más queridos. Sí, esos personajes con los que sufres si resultan heridos o muertos o vibras y saltas de alegría si salen vencedores en la batalla final.

R. era imaginativo hasta más allá del límite (segundo indicio) y muy muy inteligente. Mi amiga I. llegó a decirme una vez si no me “anulaba” el tener una relación con alguien al que era casi imposible seguir su secuencia de pensamiento (tercer indicio).

Me trataba como a una reina, nunca discutíamos, él era todo lo que yo buscaba en un hombre y parecía que yo era todo lo que él buscaba en una mujer. Todo era Perfecto. Demasiado perfecto (cuarto indicio).

Y sucedió que creamos nuestro propio juego de rol. Un juego totalmente publicable del que desde un principio hubo una “editorial extranjera” interesada que nos daba todo aquello con lo que un friki del rol sueña: vivir de su afición. Tras meses de “negociaciones” casualmente hechas directamente por R. y con gente con la que yo nunca hablé (quinto indicio), la “editorial extranjera” cambió de manos (noticia comprobable y verídica). Pero surgió otra y de nuevo se renovó la ilusión. Y cuando la segunda anunció a R. que “ya no estaban interesados en la publicación”, surgió una tercera. Y una cuarta.

Cada rechazo era una desilusión, un romper de sueños y de un trocito de mi corazón, porque lo deseaba tanto... Y él lo sabía perfectamente. Seguía alimentando mi ilusión, supongo que para no perderme si me enteraba de la verdad. Por supuesto y aunque las editoriales existían, ninguna de ellas había oído hablar de nosotros y mucho menos de nuestro juego. Esto, por desgracia, lo supe ocho años después. Mi chungo no abandonó a una amiga mía en la calle Montera, como el de Be, ni era comedor de tierra como el de Quelitas, ni un “agobado” pervertido como el de la Perli, o un ex presidiario como el de Xisca. Mi chungo estaba loco.

Mi chungo vivía en un mundo de fantasía, su mente así se lo aseguraba. Él (y por extensión yo) era protagonista indiscutible de sus paranoias y el mundo giraba en torno a él y no en torno al Sol como nos enseñan de niños. Ahora sé que eso tiene un nombre: Mitomanía. Y es una enfermedad mental. Me vi totalmente arrastrada. Todo estaba perfectamente calculado por él, mezclando fantasía con pedazos de realidad para que todo aquello que él maquinaba me pareciera creíble.

Él era el “master” de rol definitivo. Nuestra vida se convirtió en su partida de rol y él en un personaje protagonista. Me enamoré del personaje y no de él y eso él lo sabía, sabía que si se hubiera mostrado tal y como era desde el principio, nunca nunca nunca me hubiera tenido.

Mi familia, gracias al cielo, empezó a notar comportamientos extraños en él y mi madre y mi tía se calzaron las botas de detective y empezaron una investigación que culminó con el descubrimiento de sus mentiras.

Necesité terapia psicológica. R. había anulado mi personalidad completamente, me había separado poco a poco de todo aquel que me quería. Mi familia, mis amigos, mi trabajo. Por suerte, mi anulada personalidad volvió. Siempre he sido extrovertida, alegre, positiva…y aunque tuve que rehacer mi vida casi desde cero a los treinta años, como me dijo mi sabia tía: “mejor a los treinta que a los cuarenta, sobrina”.