Corre, mona, corre

Plaza Mayor de Madrid. Anómalo y yo estábamos sentados en un banco tomando un helado y vemos que dos lindas y muy exuberantes chicas pasan delante de nosotros: una de ellas morena, melena cardada, escote, unos minishorts negros al ras y taconazos. La otra, rubia, algo más discreta vistiendo, pero también atractiva. Corrían, atravesando la plaza, en la medida de lo que sus tacones se lo permitían.

Y detrás... detrás, un hombre. Un hombre español. Al más puro Landa, Alfredo Landa (like Bond, James Bond pero en castizo). ¿Un piropo en ciernes? ¿Una declaración de amor al trasero de la morena? ¿Una oda a su pelo enlacado?

No. Era un camarero que les reclamaba el cobro de la cuenta (ante el alborozo de toda esa Plaza, que observó con atención como unas se resistían y el otro insistía sin soltar a sus presas).

Analizando la situación, las dos chavalitas habían cometido dos errores básicos: llevar tacones, perfectos para correr por el adoquinado madrileño y llevar prendas muy cortas, que provocaron que el señor perseguidor estuviera más motivado para alcanzar su deseado cul...objetivo.

Eso ayer. Y hoy, como todo se debe a la suerte potruda, escucho en la radio esto: Unas 200 personas se van sin pagar de un Vips en Arganzuela.

¿Cuántos camareros como Landa harían falta para parar a 200? ¿Qué cara de paisaje se te queda si eres uno de esos camareros del Vips? Y los 200 ¿Se pusieron de acuerdo antes/durante/después de la cena? ¿Pidieron lo más caro del VIPS todos, y quesadilla y postre, para aprovechar la circunstancia? ¿Se fueron los 200 silbando, por lo de disimular?

A pesar de todas estas preguntas, una cosa tengo clara: seguro que ni la mitad de los 200 llevaban minishorts, sino no habrían escapado.