La vida es un poema

Y últimamente mucho más.

Para empezar, estoy más sensible, más receptiva, tengo un estado de ánimo que hace que la poesía me llegue mucho más. Para continuar, veo señales en todas partes, relaciono conceptos con poemas, enlazo cosas, ato cabos. Y me encanta.

Si un día un chico superinteligentísimo me dice que la mía es la conversación más interesante en 40 km a la redonda, yo pienso en Lope de Vega:

¿Qué tengo yo que mi amistad procuras?
¿Qué interés se te sigue, Jesús mío
que a mi puerta, cubierto de rocío,
pasas las noches del invierno oscuras?

Enseguida pienso que es inseguridad y decido que, "si tan inteligente es, tendrá razón". Al poco rato me hago consciente de la sobrez que me invade y decido que la razón está en el punto medio y lo dejo en que "no estoy mal".

Si otro día veo cómo, en uno de mis episodios de invasión de mariposas, me busca quien a lo mejor no debería. Objetivamente no debería. Y no sé para quién es peor… Y me acuerdo de Pedro Salinas:

Perdóname por ir así buscándote
tan torpemente, dentro
de ti.
Perdóname el dolor alguna vez.

Y una noche que paso horas hablando por teléfono con un amigo, y pierdo horas de sueño -los dos las perdemos- por contarnos nuestra vida y conocernos más, llega Benedetti:

mi táctica es
hablarte
y escucharte
construir con palabras
un puente indestructible

Y cuando hago cosas sin pensar -por las mariposas, las águilas calvas o el simple día a día- y me agobio, o me siento tentada a verlo todo negro… viene Goytisolo a hablarme al oído:

Tú no puedes volver atrás
porque la vida ya te empuja
como un aullido interminable.
(…)
La vida es bella, ya verás
como a pesar de los pesares
tendrás amigos, tendrás amor.

Y le creo.

Encuentro poesía en las canciones, en el trabajo, en lo que me dicen por el msn… y me río de quien diga que la poesía no es vital. Como Celaya.

Maldigo la poesía concebida como un lujo
cultural por los neutrales
que, lavándose las manos, se desentienden y evaden.
Maldigo la poesía de quien no toma partido hasta mancharse.

Porque no es "sólo poesía".

Son palabras que todos repetimos sintiendo
como nuestras, y vuelan. Son más que lo mentado.
Son lo más necesario: lo que no tiene nombre.
Son gritos en el cielo, y en la tierra son actos.

Ya sé que llevo un tiempo llorando por aquí -que para eso es mi blog y lloro si quiero-, pero a pesar de las cosas me gusta mi vida. ¿Se me nota? Me gusta mi familia, me gusta mi trabajo, me gustan mis amigos, me gustan mis amores, me gustan mis mariposas. ¡Cómo no me va a gustar mi vida, si últimamente se ha puesto al rojo vivo!

Porque vivir se ha puesto al rojo vivo.
(Siempre la sangre, oh Dios, fue colorada.)
Digo vivir, vivir como si nada
hubiese de quedar de lo que escribo.

Una buena forma de vivir, que me lo ha dicho Blas de Otero.