MANAZAS
jueves, enero 25, 2007
Vayamos por partes...
miércoles, enero 24, 2007
Luto por un reportero
Ha muerto Kapuscinski, reportero, escritor y gurú de todos los que alguna vez han pensado seriamente en ser periodistas. El Master del Universo está de luto, o al menos la promoción XVII. Aquel año, la foto de la izquierda ilustró la página web en la que se presentaban los autores del proyecto de periodismo digital del grupo C -al que pertenecíamos La Perri y yo-, junto a Superman, la furgo de Scooby-Doo, la chapa de un grupo de rock, Arcadi Espada, Candy Candy, la silueta de Gardel, una piruleta de corazón, la cabeza de un león y una vaca de Milka.Leído de madrugada en EL PAIS.ES: "El escritor y periodista polaco Ryszard Kapuscinski ha fallecido en Varsovia a los 75 años. Premio Príncipe de Asturias de Comunicación y Humanidades en 2003, era uno de los grandes maestros del periodismo moderno y el autor polaco más traducido y publicado en el extranjero. El escritor, que sufría de una grave enfermedad, fue sometido a una complicada operación el pasado sábado". Periodista Digital empieza así: "Ha muerto el maestro".
No me voy a hacer la guay, que no me pega nada, pero este señor era un icono para la Be periodista. Supongo que la Be filóloga escribirá un post parecido cuando se muera Noam Chomsky.
martes, enero 23, 2007
La angustia de la nada
nada.
Retiré el visillo y vi...
nada.
Odio esta mierrrrrrrrrrda de tiempo, va a acabar conmigo y con mi salud mental. Que sea verano YA!!!
(Las fotos están hechas con mi kkmóvil, sean clementes. Aprovecho para hacer un llamamiento desde aquí a lectores millonarios y mecenas varios: si alguno quiere regalarme sin contrapartidas un teléfono que no se suicide a cada rato ni parezca que me me lo he encontrado en la caja de los cornflakes, que escriba a quedateadormir@gmail.com).
lunes, enero 22, 2007
Ni mijita de perfección
de la provincia de Cádiz!
se pongan malos los de Córdoba capital!
viernes, enero 19, 2007
En busca de la maruja suprema
jueves, enero 18, 2007
Poseída por el espíritu de Mónica Geller-Bing
Este otoño ha traído un montón de cambios y cosas: casa nueva, primera ola de pena de mi independencia, primer otoño sin comprarme mil pares de zapatos (porque el sueldo va primero para pagar el alquiler y luego para los caprichos de mis pies), cambio de jefe y prácticamente de rumbo, y primera posesión paranormal.
Todo empezó una cálida tarde de septiembre. Había invitado a unos amigos a casa, y como normalmente habían visto el piso “de aquella manera” me puse a limpiar. Tenía un plumero estupendo, el aspirador que me había prestado Zarajota, lejía, la fregona villeda, el tenn con bioalcohol y olor a pino, el cristasol… Me puse a ello, pasando la aspiradora por dentro de los sofás –sospecho que por primera vez en su historia– y me encantó el resultado.
Llegaron mis amigos, nos instalamos por los sofás impolutos… y volqué un bol de palomitas con mantequilla en el suelo del salón.
Esto debería haberme enseñado la futilidad de limpiar a fondo cuando una es vocacionalmente torpe. Pero no fue así, claro. Porque allí estaba Misia.
Yo aprovechaba para hacer autoescarnio de mi tarde de limpieza cuando ella me preguntó:
-¿Ya has empezado a lavar los visillos compulsivamente? No te preocupes, el problema no se descontrola hasta que te das cuenta de que estás limpiando las rayas del suelo con un cepillo de dientes.
-¿Las rayas del suelo? ¿Qué rayas del suelo?, dije yo. Y entonces las vi. Ahí estaban. Mi suelo es blanco, las rayas entre las baldosas NEGRAS. Y, ¿saben qué, amigos? Una vez que ves las rayas, NUNCA DEJAS DE VERLAS.
Ese día me poseyó el espíritu de Mónica Geller-Bing. A partir de ese momento, toda mi inquietud fueron los visillos y esas p**as rayas. Lavé los visillos. Parece fácil, pero donde hay visillos, amigos, hay miles ganchitos que los mantienen unidos a la barra o parte corrediza equivalente. NO es fácil.
Después de los visillos pasé a las rayas. Eso sí, lo del cepillo de dientes me parecía un poco excesivo hasta para Mónica, así que consulté con otra de mis gurús y cobloggers, LaPerri, que me dijo las dos palabras claves del asunto: Cilit Bang. Sí, el potingue del anuncio que dicen que puede con todo, y que metes una moneda y te la deja como recién salida de la fábrica de moneda y timbre, o del taller de los chechenos… LaPerri me dijo que con un bote de eso limpió ella toda la porquería atrincherada durante años detrás de una nevera. Y yo en LaPerri confío ciegamente.
No he probado lo de la moneda, pero gracias a google he leído escalofriantes testimonios como el que sigue:
“Lo primero que hice fue probar lo de la moneda: se quedo aun más negra. Ya me hizo sospechar, pero en fin, lo que tiene que limpiar es mi casa, no una moneda”
En fin, no intenten lo de la moneda en sus casas. En cuanto a mí y mis rayas, una tarde me decidí. El procedimiento era el siguiente: cubrir las rayas del suelo con esprai rosa, dejar actuar, frotar un poco con un estropajo, retirar el mejunje negro con la fregona. A la hora y media sólo llevaba medio salón.
Y en esto llegó R., ese compañero de piso al que debería ponerle un altar como el de Antoñita porque, según Sark y Efe, tiene el cielo ganado tras seis meses de convivencia. Llegó R., digo, con su novia, otra amiga y el perro de ésta (Murfi, el cocker más mono del mundo).
Imagen: Be con camiseta de tirantes y microshorts (que no es precisamente la prenda que mejor me sienta), con el culo en pompa, guantes de goma, y el cilit bang en una mano y el estropajo en la otra. Y su-do-ro-sa.
Ellos se piraron al rato, y a mí se me acabó el cilit bang al terminar el salón (señores commentaristas que conocen mi casa, háganme el favor de calcular el área de mi salón para hacer una estadística de metros cuadrados por botella). Eso me salvó.
Paré ahí y a las p**as rayas del pasillo me limité a insultarlas mientras las fregaba con saña y lejía. Queridos lectores y commentaristas, el líquido mágico también es un líquido maligno: a pesar de los guantes de goma, durante una semana mis manos parecían estar en carne viva. No quiero ni imaginarme, si llego a limpiar las rayas de toda la casa.
Hay cosas serias en la vida, cosas que traumatizan, por eso no he podido contarlo antes. Ahora expongo mi trauma a lectores y commentaristas, porque tengo miedo. Desde entonces me he comprado mi propio aspirador (que ya os presenté posts atrás, al final lo he llamado R2) y mis ojos se dirigen cada vez con más frecuencia al maldito punto en que el cilit bang se terminó y las rayas blancas se vuelven negras.
Hoy he entrado en los chinos de mi barrio y he comprado un bote del mejunje del infierno. Que alguien me pare. En serio.
miércoles, enero 17, 2007
Una hachita para Misia
lunes, enero 15, 2007
Be y los taxis (I): Yo para ser feliz quiero uno
Además soy mileurista y mi asesor me tiene fiscalizado el número de taxis semanales. Pero mis amigos me han tomado el pelo durante años diciendo que a los taxistas de Madrid los manteníamos entre Elvira Lindo y yo.
En fin. Que, para inaugurar esta nueva sección, os dejo tres pequeñas anécdotas que explican mi relación con el mundo del taxi:
1: Desde pequeñita he viajado sola, en tren (8 años), avión (5), metro (7) y taxi (5). Mi madre me enviaba a casa de mi abuela bajo la custodia del señor taxista, tomando la única precaución de apuntarse el número de la licencia. ¿Imprudencia? Quizá, pero nunca me pasó nada, y por el contrario mi amiga V. con 16 años tenía miedo de montar en un taxi sola. Le enseñé el truco de la licencia, y la curé de su psicosis.
2: En mi época de becaria en Radio Estar iba a 2 o tres ruedas de prensa, presentaciones y demás eventos al día, y me desplazaba en taxi de puerta a puerta a cuenta de la empresa -bendita sea-. Durante una temporada, que terminaba mi jornada laboral sobre las 2 de la mañana, la radio me pagaba el taxi a casa. Solía llevarme a casa un taxista conocido, ya que del Centro a Las Rozas (donde está la Casa-Padres) era un trayecto largo y 2 o 3 conductores hacían ronda por los alrededores de la emisora esperándonos a mí y mis 30 euros. Qué época tan feliz.
3: Pero no todo ha sido felicidad: uno de los más ridículos momentos sandía de mi vida está relacionado con el taxi. La Gran Vía de Madrid, 3 de la mañana -de las peores horas para encontrar taxi- y unos amigos entre los que estaba el chico con el que tonteaba por entonces me acompañan a buscar uno para irme a casa. Veo una luz verde venir por el carril contrario, levanto el brazo, el conductor me ve, enciende las lucecitas amarillas, aminora la marcha. Me vuelvo para despedirme de todo el mundo y, con un golpe de melena, doy otra media vuelta para dirigirme con paso grácil cual gacela hacia el coche blanco. Intento abrir la puerta trasera izquierda y no se abre. No importa, doy la vuelta al coche y lo intento con la derecha. Tampoco se abre. Me fijo. NO ES UN TAXI. Es un COCHE NORMAL, de una persona humana no taxista que me mira con pánico. Busco a mi alrededor. El taxi está 5 metros más arriba pero no por mucho tiempo: se larga a toda prisa, con miedo a que le vomite en la tapicería porque la única explicación lógica que se le ocurre es que me he bebido hasta el agua de los floreros (incierto).
Así de unidos estamos el colectivo del taxi y yo. No olviden supervitaminarse y mineralizarse, y ¡sigan quedándose a dormir! para nuevas entregas de Be y los Taxis. Feliz lunes.
miércoles, enero 10, 2007
Happily-ever-aftering
The climate must be perfect all the year.
A law was made a distant moon ago here:
July and August cannot be too hot.
And there's a legal limit to the snow here
In Camelot.
And exits March the second on the dot.
By order, summer lingers through September
In Camelot.
I know it sounds a bit bizarre,
But in Camelot, Camelot
That's how conditions are.
By eight, the morning fog must disappear.
In short, there's simply not
A more congenial spot
For happily-ever-aftering than here…
In Camelot.
I know it gives a person pause,
But in Camelot, Camelot
Those are the legal laws.
By nine p.m. the moonlight must appear.
In short, there's simply not
A more congenial spot
For happily-ever-aftering than here…
In Camelot.
lunes, enero 08, 2007
No tan buena
· Ropa (un poncho negro con hebillas, una chaqueta blanca y negra retro total, una blusa de cuadros diagonales, unas botas negras, una bufanda de rayas, un pijama, unos calcetines para andar descalza, una camiseta de Green Lantern, un sari azul y plata).
· Cosas para la cocina (un exprimidor, una batidora “de jarra”, un juego de cuchillos de cocina, un set de cubiertos para 6, dos tazas con vacas dibujadas, una taza más pequeña con un cerdito).
· Un secador.
· Un antifaz para dormir.
· Una vela roja y morada.
· Una cartera de Hello Kitty.
· Un colgante de plata con una piedra verde.
· Libros.
· Comics.
· Un CD raro (según mi madre, “un clásico”).
· Dos patos (uno de ellos de peluche).
· Una rana.
· Un frasco de espuma de baño.
· Dibujos.
Mola.
Aunque yo lo que había pedido era esto:
¿Será que no he sido suficientemente buena?
Y ahora es cuando LaPerri dice:
¡¡¡SÁ-CA-TE EL CAR-NET!!!
¿Y vuestros Reyes qué tal?
(Gracias, Zarajota)
jueves, enero 04, 2007
Chan
Es un chino (o japonés, no ha quedado muy claro) pequeño, amable y sonriente. Me ha recibido en su consulta y cuando le he empezado a contar lo del cuello y la mala postura, ha dicho, con su sabiduría de chino:
- Cuello e lo de meno. Pasal que tenemos cuelpo inteliol y si acumula males, entonses sale pol otlas paltes. Ahola cuello, pelo lo que mal, es cuelpo inteliol.
Gracias a esta filosofía me he encontrado con que yo iba por un dolor en el cuello, pero que me ha masajeado por todas partes, desde los dedos de los pies hasta la parte superior de la cabeza.
Ahí estaba yo, tumbada sobre la camilla mientras Chan me manoseaba las orejas, cuando me ha dado la risa: que seré muy mal pensada, pero por un momento me ha dado por pensar, no sé, que a lo mejor en su país este pavo era vendedor de grifos y que aquí, amparado por lo idiotas y crédulos que somos a veces los occidentales con las filosofías y medicinas orientales, se ha hecho una nueva vida a base de toquetear a señoras mallorquinas sin pudor. Que no es lo mismo que un chino te digas que tienes un "cuelpo inteliol" a que te lo diga un señor de Albacete.
Las dudas se han disipado pronto, cuando:
1) Tocándome un punto del tobillo ha sabido, sin haberselo dicho yo, que me duelen a menudo las lumbares.
2) Al acabar me dice, como prueba: "tú gilal cabeza a lado: despasio, despasio, ¡LÁPIDO! has, has". Y lo he hecho, aunque con miedo... y no dolía.
He salido de la consulta de Chan con un cuello nuevo, sin apariencia ortopédica y haciendo el "despasio, despasio, ¡lápido!" porque aún no me lo creía. Eso sí, rezando para que mi cuelpo inteliol no se volviera a descolocar. Y he vuelto a pensar en que, jo, qué sabios son estos chinos.
viernes, diciembre 29, 2006
Enigma chino (cuántos van.. ah, sí) IV
jueves, diciembre 28, 2006
Espontáneos
Pero no, no voy a hablar de tarjetas solidarias, ni de mensajitos comunitarios, ni de mails chorras. Quiero hacer mención a las más peliagudas de las felicitaciones: la aparición de los espontáneos.
Por ejemplo, hace más de un año que lo dejaste con un chico y hace más de siete meses que no le ves (tomasteis un café, te devolvió los cd´s...) y en Nochebuena te manda un mensaje personalizado, preguntando si has sido buena. O aquella chavala, que conociste aquella noche, reaparece de la nada para felicitarte las Navidades. Y te preguntas qué leches se les ha pasado por la cabeza para escribirte:
- ¿Nostalgia?
- ¿Cariño?
- ¿Tocapelotismo?
- ¿Fase cuatro de borrachera?
- ¿Ataque de sentimentalismo?
- ¿Calentón?
- ¿ Obnubilación navideña por sobredosis de mazapán y de telefilmes acerca de Santa Klaus?
miércoles, diciembre 27, 2006
Feliz Navidad Tardía (para todos)
¡Quédate a Dormir en Navidad!
¡¡¡Y también en 2007!!!
martes, diciembre 26, 2006
Navidades dopadas
viernes, diciembre 22, 2006
Niño Satán
jueves, diciembre 21, 2006
Por una Navidad Blanca
Mi amiga Zuza es checa y dice que sabe cuando la temperatura es de menos que cero porque lo nota "en la nariz". Desde pequeña está acostumbrada a temperaturas de -20º y a que sus mocos se congelen. Yo no, pero no descarto nada, porque en Madrid hace un frío que corta. En lo que tardo en ir de la radio al metro pierdo la sensibilidad de pies, manos, nariz y orejas -independientemente de que lleve o no calcetines de forro polar, guantes, bufanda, orejeras y pasamontañas-, y dicen que este fin de semana vamos a llegar a los -7º.
Eso (el frío) me pone de mal humor y hace que tenga todo el tiempo ganas de c*g*rm* en la p*** mogollón.
MAL: En Navidad no hay que decir palabrotas.
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HISTORIAL:
- Post sobre la hiperfeliz infancia de Be: 17 comments.
- Top Ten las canciones favoritas de Misia para cantar en la ducha: 21 comments.
- Post sobre la muerte de la mascota de Be: 3 comments.
- Top Ten de posturas sexuales experimentales: 84 comments.
A ver, ¿de qué escribo hoy?
MAL: En Navidad hay que ser bueno y no estar hablando de sexo todo el tiempo.
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Se acerca la Navidad, señores, intentemos dominar nuestros instintos básicos bloggeriles. En Quédate a Dormir proponemos la
PLATAFORMA PRO NAVIDAD BLANCA
La primera movilización de la PPNP es: Post sin contenidos sexuales hasta el 1 de enero. (A los de ALBA les va a encantar. Estoy por avisar al Sr. Contreras).
La segunda es: Be va a moderar su leguaje dentro y fuera de la blogosfera en lo que sea posible.
El objetivo es aguantar hasta que el Niño Jesús cumpla una semana. O sea, hasta Año Nuevo. Vamos, que el 1 de enero se abre la veda de nuevo. No hace falta hablar de sexo, podemos hablar de otras cosas. Como de comida. Y chocolate. Y helado.
Y turrón, ya que estamos. Y mazapán y otros dulces navideños. Y compras, qué hay más navideño que las compras. Por ejemplo, he visto un pato que va a pilas que… no, eso no… mejor hablemos de ropa, sí, me he comprado un camisón rojo que… no, eso tampoco, claro…
Pues de recuerdos infantiles de estas fiestas tan entrañables. Eso. Como aquella vez, tendría yo 9 años, que mi tío el pequeño se trajo a su novia a cenar por primera vez y les pillamos “haciéndose mimitos” por debajo de la mesa… Jo, creo que eso tampoco vale.
Lo tengo: Rankin de tradiciones chorras. La sección femenina en pleno de la BeFamilia asalta corseterías de barrio el 31 de diciembre buscando a última hora una docena de braguitas rojas de distintas tallas (“¡¡¡pero que no sean de fibra!!!”). Ya. Que “ropa interior roja” tampoco convalida con “Navidad Blanca”.
¡¡¡JO**R!!!
miércoles, diciembre 20, 2006
Se busca ballena

lunes, diciembre 18, 2006
Madonna vs. Obregón (¿y tú de quién eres?)
“…ahora, en clara cuesta abajo hacia los treinta años…”.
¿Pero qué invento es esto? (Vale, sí, era un mail un poco apocalíptico y eso debido a la Navidad y el año nuevo, pero no es motivo suficiente).
Cuando cumplí 25 años organicé una fiesta de misses. Cada invitado llevaba una banda con el Miss o Míster que reivindicaba ser. Yo me puse una tiara y una banda que decía “Miss Primeros Veinticinco”. Cuando cumpla 50 haré otra fiesta, me pondré una tiara (aún más bonita e infinitamente más cara de la que tengo ahora que me costó 5 pounds) y una banda que diga “Miss Segundos Veinticinco”.
Tengo mogollón de ganas. Además quiero verme con 50, a ver qué tipo de cincuentona termino por ser. Más o menos me lo imagino: despistada y coincidiendo con Kate Winslet: I'd like to grow old with my face moving.
Cumplir años, ¿una actitud, o un arte?
Porque, en esta vida, puedes suicidarte antes de envejecer (corriente de pensamiento 1), puedes intentar luchar contra lo inevitable (pactos con el diablo, elixires de juventud, cirugía) arriesgando tu integridad física y tu imagen (corriente de pensamiento 2), o puedes aceptarlo y sacarle partido (corriente de pensamiento 3).
Corriente de pensamiento 1: Entre flores… de colores…
¡AnaRosa tuvo gemelos!
..............................
(Para ver la edad que confiesa, perfil en imdb)
“Me importa más la calidad que la audiencia”
“Tengo talento para hacer muchas cosas y lo utilizo”
¿Qué lleva a una persona a creerse sexi cuando todos los demás lo que ven es esto?
Corriente de pensamiento 3: Madonna
“When I get down on my knees, it is not to pray”
“Poor is the man whose pleasures depend on the permission of another”
“I always thought I should be treated like a star”
“There are moments when I can't believe I'm as old as I am.
But I feel better physically than I did 10 years ago.
I don't think, Oh God, I'm missing something”
“I'm not interested in being Wonder Woman in the delivery room. Give me drugs.”
viernes, diciembre 15, 2006
Este sí es un post navideño

jueves, diciembre 14, 2006
miércoles, diciembre 13, 2006
Al contrario que las mujeres...
Porque a un amigo no se le miente. A un colega sí. Con los colegas te ríes y fardas. Uno cuenta la suya y el siguiente cuenta una más gorda. Y se habla de tías. De aquellas con las que has estado, de aquellas con las que querrías estar y de aquello que te estas inventando sobre la marcha por no ser menos. Ese es un motivo por el que los tíos no pueden tener “colegas” femeninas. Pueden tener amigas, pero no colegas. Y si un tío se piensa que si, probablemente no tenga jamás una amiga, solo tías a las que todavía no ha atacado. Divago...
Un colega nos contaba hace unos años las cosas que hacia con una chica con la que empezaba a salir. A voz en grito nos relataba como le chupaba aquí, como le tiraba de allá, como tenia tal o cual... y “como se corría al darla por culo”. Risotadas y miradas nerviosas... porque todos sabemos que a ellas no les gusta el sexo anal. ¿Verdad? La “Autopista de Hershey” es terreno vedado, territorio de cine porno y puteros. Eso lo hace tan popular, asumámoslo, porque no tanta gente lo haya probado. El hecho de que asumas que tu novia jamás te va a dejar hacerlo te hace desearlo aun mas...y no pedírselo nunca.
¿Por qué? ¿Qué nos impulsa a hablar mal de gente que en el mejor de los casos nos es sentimentalmente cercana, en el peor ha compartido con nosotros un buen rato? Y sobre todo en presencia de gente que ni nos importa mucho ni jamás nos lo harán pasar ni la mitad de bien.
De pequeñitos, para los niños las niñas son el enemigo. Son el ser diferente y coletudo que le lame el culo a los profesores y juega a chorradas (y al que, por supuesto, si intenta jugar con nosotros a cosas no tan chorras, echamos a patadas). Y de mayores algo de eso queda. Tópicos. Son gente extraña que no comparte nuestras aficiones.
¿Somos todos así? Por supuesto que no. Y desde luego nunca todo el tiempo. La mayoría nos cogemos neuras sobre nuestros defectos, reales o inventados, que nos duraran toda la vida. La mayoría crece rápido y aprende. O tiene amigas con las que hablar. O lee libros. Si más allá de los 16 sigues entrando en esa dinámica, pasas a ser un niñato. Si a los 20 sigues así, un misógino. Pero el caso es que ese discurso va a persistir toda nuestra vida, seas tú el que lo inicie o sea alguien de tu entorno. Y la mayor parte de las veces, sonríes ante alguna socarronería y a lo tuyo. Porque aunque tú no seas tan canalla como para hacer eso, sabes de donde sale. Aunque lo censures, entiendes que tripa se les ha roto.
El que la mujer diga siempre “no” es algo asumido. El “sí” es una conquista nuestra, o así queremos verlo. El “sí” es la recompensa a todas las veces que nos han dicho “no”, es la prueba de nuestra hombría, nuestra pericia o simplemente la longitud de nuestra... pues eso, hombría. Es un trofeo y hay que enseñarlo, restregárselo en la cara los demás cazadores de la tribu.
¿Significa esto que El Hombre Malo aprueba estas malsanas, denigrantes y misóginas explosiones de testosterona e inquina? No creo ni que tenga que responderlo. Pero las entiendo. Se de donde vienen y en qué se quedan. Entre gente sana y crecida ocurrirán poco y no pasarán de referencias veladas, dobles sentidos y alguna risotada. Entre cafres serán constantes y burdas. Y ambas indicarán un cierto grado de misoginia. Pero en el primero de los casos no habrá mas misoginia que misandria hay en una tertulia con Cristina Almeida.
El hombre, más que pensar que a la mujer no le gusta el sexo, prefiere hacer como que es así, porque eso explica por que no quieren hacerlo con él. Y pese a que a todos querríamos encontrar una relación perfecta en la que gustos y necesidades mutuas se complementen (y puede ocurrir, yo lo he visto), muchos se creen a pies juntillas que es imposible, porque así sitúan en el otro sexo toda la responsabilidad de su fracaso al buscarla.
Decía Ignatius una verdad como un templo... “Si yo fuese una tía, sería una zorra”. Y es cierto, esto es algo que hemos dicho todos, o al menos lo hemos pensado fuerte. “Los hombres pensamos que a ellas no les gusta follar y lo que pasa es que les gusta follar bien. A nosotros sólo nos gusta follar mucho”. Y si aprendemos a follar bien es sólo para follar mucho.
martes, diciembre 12, 2006
Duérmete, niña (un Top Ten)
Me encanta cantar. Canto mientras cocino, mientras limpio, mientras me ducho, mientras escribo posts, mientras coso botones y algunos días mientras ando por la calle. Incluso a veces canto mientras hablo por teléfono.
Kat me recordaba el otro día que cuando nos conocimos, hace ya milenios, me daba por cantar en momentos raros. Ella flipaba cuando yo me ponía con algo de Cranberries mientras volvíamos caminando de la facultad al intercambiador de Moncloa. Kat se callaba sorprendida por la interrupción, y yo le decía “no, no, sigue, no es que no te escuche, no te enfades, si esto lo hago siempre”. Jo. Y aún así somos amigas.
Canto desde superpequeña. No es que cantara antes de hablar (guiño a ABBA), porque con un año charlaba por los codos y con dos en vez de “para” decía “detente” y utilizaba palabras como “coyuntura” y “cromosomas” con bastante propiedad… pero sí es cierto que me sabía todas las letras de Enrique y Ana hasta la fecha. Y muchas otras.
Es que a mí me cantaron mucho. Como nací la primera recibí un extra de atención que se traducía en cuentos, canciones y tiempo. Con la intención primordial de que me durmiera, mis padres me cantaron de todo… pero de todo DE TODO. Por mi temprana educación musical variopinta, mi top ten de nanas es así de ecléctico (dentro de lo que cabe, teniendo en cuenta que mis padres por aquel entonces no hablaban inglés).
10. My Bonnie (lies over the ocean)
9. Amigo Félix.
8. El himno de la legión.
7. Pasa la tuna en Santiago…
6. Le Métèque.
5. Jotas.
4. Gracias a la vida…
3. Quiero abrazarte tanto.
2. Duerme, duerme, negrito.
1. Chiquitita.
Hasta aquí el post de hoy. Próximamente en sus pantallas: Lo que las BeSisters cantan en los viajes (un Top Ten).
lunes, diciembre 11, 2006
Conversaciones de autobús
martes, diciembre 05, 2006
El puente de la becaria choni
lunes, diciembre 04, 2006
Mal día
"... en este contexto histérico... "
"...en la mezquina de Córdoba..."
"...en el patio había una fuente para las ablaciones que cada fiel se hace justo antes de entrar cada viernes en la mezquita a orar ..."
Lo dicho: un mal día.
Sobre todo para los practicantes del Islam.
viernes, diciembre 01, 2006
Noviembre Monumental
El ganador de este mes es... ZARAJOTA!!!
Por su contribución en el post Perri Diosa:
ZaraJota commentó... Bueno, ¿Y quien dijo que lo de Zara no mola? Zara es lo mejor, es genial, es suave, te encantará, te enamorará, te llevará lejos... Sobre todo en su talla "J"
Este mes, por una vez, otorgamos también un antimonumento. Es un "Vale Por No Ganar Monumento Jamás en la Vida en este Blog, Al Menos Con Este Nick", y se lo ha llevado un tal Naniano por su finísima ironía (y por pagar el pato).
Enhorabuena a los premiados. Los no premiados sigan commentando y Quedándose a Dormir. Nos encanta tenerles. Que el fin de semana les sea tan propicio como espero que lo sea para mí.

