Yo, Be, me he cargado la plantilla milenaria de QaD por torpe y con un solo clic. Me autoflagelo ante mis copropietarias y me comprometo a dejarla lo más parecida posible, si no mejor. ¡Palabra!
En uno de los apartamentos de mi edificio están haciendo obras. En concreto, en uno de mi mismo piso. En más concreto todavía, en el que está enfrente de los ascensores.
Paso por delante varias veces cada día, así que llevo unas semanas escuchando el progreso de las reformas y disfrutando de la cuidada selección musical que ponen los obreros para amenizar su trabajo. A partir del tercer día empecé a tomar notas de mis observaciones.
Voy a compartir con vosotros las notas de la semana pasada.
LUNES
Ruido: del infierno. Música: Hero, de Mariah Carey (la he tenido que buscar).
MARTES
Ruido: del infierno. Música: Think Twice de Celine Dion (ésta también).
MIÉRCOLES
Ruido: del infierno. Música: One Moment in Time de Whitney Houston (ésta no: soy de la generación que vio El Guardaespaldas en el cine).
JUEVES
Ruido: del infierno. Música: When de Shania Twain (ni zorra, en serio).
VIERNES
Ruido: del infierno. Música: Pero Me Acuerdo de Ti, de Christina Aguilera.
SÁBADO
Ruido: ninguno (no hay obreros, yay!). Música: Evaristo, de Extremo Duro
¡Hola! Vengo a intentar cumplir mi propósito de año nuevo. Déjenme que recuerde el post anterior… sí, esto iba de escribir más. De contarles cosas monas y felices. De volver a darle vidilla al blog. De recuperar el humor.
Y qué mejor para ello que hablar de muertos.
De uno en concreto: Augusto Algueró.
Se murió ayer, así que ya habréis visto la noticia en la tele, en todos los periódicos, en Internet. Hasta los más despistados saben a estas alturas que este señor fue marido de Carmen Sevilla, que compuso Noelia, la eurovisiva Vivo Cantando y Penélope (o sea que tiene la culpa de que Pe se llame así).
No se me ocurre pasarme por la capilla ardiente que le han puesto en la Sgae, pero sí quiero hacer un pequeño homenaje desde aquí. Porque el señor Algueró está detrás de algunas cosas muy importantes.
Está detrás de un clásico de los karaokes de antes de que se inventaran los karaokes: La Chica Yeyé.
Está detrás de muchos de los temazos de Marisol.
(Tómbola no la pongo porque odio Tómbola)
Y está detrás de la banda sonora del Verano Azul que vivimos una y otra vez.
Pues nada, que me apetecía pasarme por aquí para dejaros un par de youtubes.
Anoche vi el episodio "Duets" de Glee y me reconcilié un poco con la serie, que llevaba un par de episodios dejándome profundamente insatisfecha, en lo televisivo y en lo musical. La que os traigo es la última canción del episodio. Va, primero, la versión de Rachel & Kurt.
Y ahora la versión de Barbra Streisand y Judy Garland que Glee homenajea (hasta en cómo van vestidos Kurt y Rachel).
Me parece un temazo tan de otoño, tan anti-ola-de-pena, que tenía que ponéroslo.
Querida Misia, no sé si vas a poder perdonarme por lo que voy a hacer a continuación... pero es inevitable. Te voy a llenar esto de youtubes de los Hombres G. Pero te quiero mucho. Como la trucha al trucho. (¿Cuela?)
Acabo de volver de un concierto en el teatro Compac Gran Vía -me han regalado dos entradas porque soy muy buena y adorable-, y estoy levitando.
Hace unos años esperaba el bus cerca de casapadres con una mamá joven (relativamente, en realidad: era algo mayor que yo) y su hija. La niña jugaba, enredaba, parloteaba, y le pedía a su madre que le cantara cosas. Me hizo gracia, me recordó a mí (la niña, no la madre). El caso es que la madre se puso a cantarle (yo también obligaba a la mía a ese tipo de cosas). ¿Y qué cantaba? Hombres G.
-Que bonito, mami, ¿qué es? -Hombres G, María. Un grupo de cuando mamá era casi tan pequeña como tú.
La hija se quedó callada, pensando en el misterio misterioso de que su madre hubiera sido pequeña alguna vez. La madre se quedó callada, pensando quizá en eso mismo. Yo me quedé callada, maldiciendo por dentro que la vida no sea un musical y no poder ponerme a cantar yo también (no hay bebé, no hay excusa).
Seguro que a las dos les molaría el SingStar Hombres G, a ver si al final Sony se abre al sentido común y abraza la verdad, y sale.
Aunque lo más probable es que la selección de canciones me decepcione. ¿Cómo no hacerlo? Los primeros discos son tan buenos que casi todo son temazos, pero también en los últimos tiempos han escrito cancionzacas imprescindibles.
En fin, que sigo levitando por el concierto, donde por cierto han tocado temas que no suelen tocar, algunas muy muy viejos... Los comparto con vosotros:
PLAYLIST de Hombres G, Teatro Compac Gran Vía de Madrid (3.05.10)
Lo noto
Mi coche
El secreto de vivir Ésta es nueva: subiré el video si me pasa Coco el que ella grabó.
Si yo no te tengo a ti
Un par de palabras
La playa
Morir entre semana Ésta también es nueva, y también es posible que pueda ponérosla por aquí... si Obi-Coco cumple su parte.
Sólo al llover
Ésta es tu vida
Por qué no ser amigos
Solo otra vez
Separados
¿Qué soy yo para ti?
Hace un año
Dos imanes
Te quiero
Indiana
Nassau
Voy a pasármelo bien
(BISES)
Me siento bien
Vete de mí Pues eso, que también es nueva. Obiiiiiii!
No te puedo besar
Temblando
Venezia
No te escaparás
Marta tiene un marcapasos
Devuélveme a mi chica
Y así fue el concierto.
A mi lado se sentó mi alma gemela. No le había visto nunca antes, pero estamos conectados. Si estábamos sentados movía la pierna al mismo ritmo que yo. Cuando estábamos de pie, durante las más marchosas, bailaba y daba saltitos. Se sabía TODAS las letras. Hizo un par de vídeos con el móvil (de última generación). Le dio la mano a su muy madurita esposa.
Era un señor trajeado de no menos de 50 años.
Hoy (para mí, ya "ayer" para vosotros) fue el estreno, les queda por delante una semana de conciertos. Id, si podéis. Qué felicidad.
(Aunque al principio no lo parezca, éste es un post de Servicio Social de Quédate a Dormir)
Cinco días de vacacionacas: de jueves a lunes ambos incluídos (sí, hoy no trabajo). Unas vacaciones que no sabéis la falta que me hacían, y que he aprovechado bien. He salido, he entrado, he dormido miles de horas, he leído cositas que tenía atrasadas, he cocinado, he besado a una chica (mamá, igual es mejor que no leas esto), he jugado a cosas, he hablado por los codos, he escuchado historias preciosas (algunas) y terribles (otras), he inaugurado la primavera rompiendo mi celibato voluntario, he ido de compras...
Que por cierto, aprovecho para decir que es mejor abstenerse de salir de tiendas en pleno subidón endorfínico, colocada de felicidad y con el guapo subido: te miras al espejo, todo te queda bien, y acabas llevandote media colección de cada tienda a la que entras. En fin.
El caso es que el sábado, aprovechando que los astros se aliaron para permitir un hueco sincronizado en nuestras agendas, quedé con dos de mis tortugas (Obi-Coco y Punto de Luz) y la sobredosis de buen rollo me va a durar días. Salimos a comer y de compras, y después fuimos a mi casa a comer helado y ver "Suéltate el pelo", la superchupi y surrealista segunda peli de los Hombres G.
David, Javi, Dani y Rafa han sido una constante durante la mayor parte de mis 32 años de vida. Conservo muchos de los vinilos y tengo toda su discografía en CD. He ido a varios conciertos suyos y sigo a los cuatro en twitter. Vi las dos pelis del grupo en el cine y ahora poseo los dvds. Me sé (casi) todas las canciones de memoria y entre los pedazos de sabiduría ajena que suelo citar los HombresG tienen un lugar de honor (y no sólo de las canciones: "Ahora vete, duerme y reposa, y no tengas miedo de ninguna cosa" -dicho por David en "Suéltate el Pelo"- es un gran clásico de mi repertorio).
Así que, cuando después de la peli conectamos el SingStar, notamos una carencia tremenda en la oferta de canciones del juego. No era una sorpresa, algunas de nosotras ya lo habíamos notado antes, pero aquel día que estábamos TAN predispuestas... casi dolió:
SEÑORES DE PLAYSTATION, ¿¡¡¡POR QUÉ NO HAY UN SINGSTAR DE LOS HOMBRES G!!!?
Es una pregunta vieja, ya hace unos meses me preguntaron en Formspring (mi juguete ya no tan nuevo, que van casi 350 preguntas) qué SingStars echaba en falta y la respuesta fue "Hombres G, Musicales y Un Pingüino en mi Ascensor", pero que no debe quedar sin respuesta.
Así que propongo (con permiso de mi coblogger más activa, Misia, que no es precisamente fan del grupo) crear una plataforma pro SingStar Hombres G, organizar una recogida de firmas, mandar una carta multitudinaria para los señores de PlayStation... incluso ¿alguien sabe que hay que hacer para montar un grupo de Facebook sobre el tema?
Mientras mi llamamiento espera respuesta (¿Eme A?), estaría bien empezar a crear la lista de temas (tarea complicada, quizá la razón de que los señores de la Play no hayan sacado el juego aún). La primera criba, pasar de los más de 100 a sólo 45, la he hecho yo. La segunda, reducir la selección a 25, la tenéis que hacer vosotros a partir de aquí (es una encuesta de respuesta múltiple: puedes eleccionar varias respuestas a la vez):
A votar!!
Sólo a mí se me ocurre escribir un post participativo después de haber estado como tres semanas sin postear, pero tengo mucha fé en vosotros. ¡Si no os gustan Hombres G, mandad a vuestros amigos!
Una gala de los Goya, la de anoche, chupi (sólo) por tres cosas:
1: Pocoyó presentando. 2: Daniel Monzón, del que me mola todo lo que he visto, de ganador. 3: Guille Milkyway que se lleva un cabezón a casa.
No sabía que estaba nominado. No sabía ni que los Goya tenían categoría de "mejor canción". Me he alegrado en el alma.
Guille, a pesar de que Mr. Voz en Off no tuviera ni idea de quién era, es un tío muy grande. DJ, compositor, productor... y lo que hay detrás (o ya no tan "detrás") de La Casa Azul. A estas alturas, después del "Amo a Laura", de haberse presentado a Eurovisión (quedó tercero en las votaciones y los fanes no sabían si ofenderse o alegrarse de poder seguir diciendo que les gusta La Casa Azul), de ganar un Goya... ya no sé si es minoritario, mainstream, elitista, cuarentaprincipalero, gafapasta, pasadito o qué. Pero a mí me encanta.
La Casa Azul hace músicas para ser feliz y les pone letras tristísimas de penas por dentro. Así que quien escucha sus canciones por encima puede quedarse con la impresión de que son pop blandito. Allá ellos. Yo tengo hasta una camiseta que por delante dice "en noches como la de hoy" y por detrás "vuelvo a brillar".
Hala, banda sonora para este lunes, ¡imaginemos que vivimos en un videoclip de La Casa Azul!
Hace un par de años, cuando salió en la uno en la cosa esa de ir a Eurovisión, dijo que lo que más ilusión le había hecho de participar era conocer a Rafaela Carrá. Y ahora, al recoger el Goya, ha dicho que la gala es un sitio muy cutre para decirles a sus padres que "gracias", pero que es lo que hay. Y la gente ha flipado, pero es que la gente flipa por tonterías. A mí me parece de lo más normal, ¡me suena a cosas que diría yo! menos mal que nunca voy a tener que agradecer un Goya :P .
También ha dado las gracias a sus fanes, por apoyarle y por aguantar que haya hecho una rumba. Ésta:
Felicidades Guille, es preciosa. ¡Tuitea también la recepción con Zapatero, porfa!
El miércoles Sark y el Hombre Malo me llevaron a ver Nine. Así a priori no me apetecía nada, pero a Sark le mola mucho el musical de Broadway (con Banderas y Jane Krakowski), y yo tengo fe en Sark.
Me ha encantado. Irónicamente, mucho más a mí que a él. Daniel Day-Lewis está flojo, pero las canciones de Fergie, Penelope Cruz, Judi Dench y especialmente la de Marion Cotillard lo compensan con creces. No, espera, la de Marion Cotillard merece una mención especial.
Nine va de un director de cine, Guido Contini, que se enfrenta a su novena peli con una especie de bloqueo del creador. En su vida y en su mente hay siete mujeres (su mujer, su amante, su madre, su primera puta, su musa, su confidente/amiga, su periodista/flirt) y se mueve más por impulsos que siguiendo un rumbo.
El Guido de Banderas (por el que estuvo nominado a un Tony) es un crápula que resulta bastante simpático. El de Daniel Day-Lewis es un artista atormentado, oscuro y egoista (y con un palo metido por el culo). Los números de la peli son buenos, pero serios; les falta toda la diversión que inundaba Nine en el teatro. Fergie se marca una cancionaca (aunque sin el humor y la calentura que destila la versión de Myra Lucretia Taylor), Pe sale pibonazo a muerte... pero el número más emocionante, el que me hizo llorar, es el de Marion Cotillard, la (enamorada, bellísima, elegante) mujer.
Grande.
Nine es la adaptacion a película musical de la versión musical teatral de una película. Suena a lío, pero no a nuevo, porque es lo mismo que Hairspray o Los Productores. Tampoco parece algo peregrino, porque ya hay un par de títulos a medio camino de lo mismo, es decir, pelis convertidas en musicales en Broadway esperando ser película (Legally Blonde y Dirty Dancing).
Yo quiero sugerir otras diez (Ten) películas que necesitan PERO QUE YA tener una versión musical.
Vacaciones en Roma (el musical) Porque es una versión necesaria desde hace tiempo y tenemos hasta el reparto: Kristin Chenoweth, Hugh Jackman, Nathan Lane y Angela Lansbury.
El Secreto de la Pirámide (el musical) Porque en ese Londres dan ganas de moverse con pasos de baile, porque es necesario un número con música y baile del sacrificio de las princesas, porque a mi adorado Holmes sólo le falta cantar.
La Jungla de Cristal (el musical) Porque la coreografía con pies ensangrentados puede ser lo más rompedor de la temporada. Y porque el tema "Yipi Kai Yei, Hijo de Puta" sería número uno en todas las listas.
Los Goonies (el musical) Porque esa peli tiene muchos temazos: la asistenta italiana aterrorizada, el beso por error en las cuevas, la fuente de los deseos, Gordi y Slot... ¿no podéis oírlos ya en vuestra cabeza?
El Club de los Cinco (el musical) Porque sería el perfecto homenaje a John Hughes, ese genio de la humanidad.
La Princesa Prometida (el musical) Porque no entiendo cómo no lo han hecho ya: princesas, piratas, príncipes malvados, milagreros, gigantes, espadachines españoles, genios sicilianos... ¡sólo les falta ponerse a bailar! Ne-ce-si-to la canción de "My name is Iñigo Montoya".
Con la muerte en los talones (el musical) Porque Cary Grant corriendo mientras intenta exlicar cantando que él no es George Kaplan es algo digno de ver. Porque sólo el número en el Monte Rushmore ya lo haría digno de verse.
Soldado Universal (el musical) Porque quiero ver a JCVD bailando, cantando y haciendo el espagart al ritmo de la música.
Orgullo y Prejuicio (el musical) Porque lo único que le falta a Mr. Darcy es cantar, y Colin Firth ya ha demostrado que puede.
Crepúsculo (el musical) Porque este top ten necesita un dramón. Porque el amor imposible entre un vampiro de purpurina y una mortal al ritmo de musiquillas indies sería aún más molón si se dijeran "I know what you are""Say it... out loud""Vampire" al ritmo de la música. ¡¡¡Y porque Robert Pattinson canta!!!
Los comments son vuestros para completar el TopTen.
Hace años, antes de que el Hombre Malo y yo nos viniéramos a vivir a esta parte de la ciudad -mucho antes de conocerle, incluso-, estuve por aquí cenando con mis amigos de la Universidad. Era una zona que no conocíamos mucho, al menos de noche, y nos sorprendió gratamente cuando nos encontramos... ¡¡¡UN KARAOKE!!!
Entramos, pedimos unas cervezas, cantamos unas canciones... y salimos de allí con la sospecha de que El Karaoke pertenecía a la mafia rusa y en realidad era una tapadera de un club de alterne o algo así.
Y como no nos apuntamos la dirección, nunca pudimos regresar a comprobarlo.
Hasta que hace unas semanas Zirie vino a Madrid a pasar el fin de semana. Coincidió con los peores días de un catarrazo que me ha durado un mes (es lo que tiene que tu jefa te diga que "no podemos ponernos enfermas", que vas con fiebre al curro y así no te curas nunca), así que fui una anfitriona lamentable. Peeero dentro de las cosas que sí hicimos -además de cenar por ahí, tomar unas copas en un garito megapijo con camarero con pajarita y música sorprendentemente buena, y movernos al ritmo de música mejor aún en el garito de las luces rojas- fue cantar.
El domingo cenamos, de casualidad, en un sitio lleno de banderas de España, trozos de toros y fotos de toreros. Y a la salida descubrimos, de casualidad, que El Karaoke estaba una manzana más allá.
Dimos grititos de alegría. Y entramos.
Pedimos unas cerves, cantamos unas canciones (yo, por mi parte, me reconozco responsable de la peor interpretación de "No sé por qué te quiero" de la historia de la humanidad: ESTABA MALITA). Y entre canción y canción, nos fijamos en lo que nos rodeaba.
La fauna del Karaoke era raruna.
-El chavalín que debería estar en su casa descubriendo la masturbación pero está en el karaoke y canta de coña. -El vejete que ya no puede disfrutar de la masturbación y prefiere jugar con su (pedazo de) voz. -Las dos rusas del sofá. -La parejita adorable pero creepy que se dedica canciones. -Los amigos raros que cantan duetos tipo "Dos Hombres y Un Destino" (Bisbay&Bustamante) y que tienen pinta de terminar frinkando despues de la tercera copa y luego no hablar del tema... y volver a repetirlo al domingo siguiente. -Gente que venía hasta la puerta del garito en taxi, que cruzaba la ciudad para venir a ese karaoke concreto (no se coge un taxi para dos manzanas, ¿no?) (bueno, yo lo he hecho pero en casos concretos de necesidad).
Rarunos, sí. No olvidemos que El Karaoke era su plan de los domingos-noche: cuando yo estoy viendo series ellos están haciendo gorgoritos. Eran hardcore karaokeros.
Venga, va, ¿quién ha notado algo curioso en esa lista? ¿Nadie?
Si la primera vez que vinimos ya sospechamos algo raro, esta vez el "rollo tapadera de negocio turbio" se veía potenciado por la presencia de... las dos chicas rusas sentadas en uno de los sofás.
No tenía nada de raro que hubiera dos rusas. Ni que estuvieran sentadas en un sofá. Lo extraño era que se levantaran cada 15 minutos a cantar, y que siempre cantaran la misma canción: "Private Dancer", de Tina Turner:
El vejete con voz y los amigos de los duos se referían a ellas como "las chiquitas", les dedicaban canciones con letras como "sólo te pido, sólo te pido, que me haaaaaagas la viiiiiiiida agradaaaaaaaableeeeeee" (una oferta de trabajo?), les daban la mano en mitad de la actuación mientras cantaban, las sacaban a bailar agarrao mientras cantaba otro (y ellas aceptaban!!), las invitaban a copas...
Y cada 15 minutos, ellas se levantaban a cantar:
I'm your private dancer: a dancer for money, I'll do what you want me to do... Yes your private dancer: a dancer for money, any old music will do...
Dando por hecho que sean habituales, y como a ese ritmo y por poco oído que tengan a estas alturas ya tendrán la canción dominada, en caso de que se planteen ampliar el repertorio yo les ofrezco mi canción preferida para los karaokes. Porque las chicas quieren pasarlo bien!!!
Ha pasado un nuevo día del Pilar, una nueva celebración familiar con mi madre y sus hermanas solteras. A los que esperen encontrar porno lesbico incestuoso, como otros años, mala suerte porque esta vez nadie me ha metido mano. En el lado (aún más) positivo, ha sido un día grande para el folcklore español.
Puede que la culpa sea de que el día anterior no me iba la Play para jugar al SingStar, el caso es que nada más comer nos pusimos a cantar jotas.
"En el alto el Pirineo soñé que la nieve ardía, y por soñar imposibles, pensé que tu me querías".
"Pulida magallonera Anda y dile al Santo Cristo que cuando me llame al cielo que me cante la olivera".
"Cuando vuelva de la siega asómate a la ventana, que a un segador no le importa que le dé el sol cara a cara".
"Ruinas de Montearagón, sierras de Gratal y Guara, fuentes de Marcelo y Jara, Huesca de mi corazón".
"Quisiera, quisiera, quisiera volverme yedra y subir, y subir, y subir por las paredes, y entrar en, y entrar en, y entrar en tu habitación por ver el, por ver el, por ver el dormir que tienes".
Me han dicho que ésta última es Navarra, pero que demonios, son vecinos. Y como mi madre es cualquier cosa menos una rompeespañas, hicimos una minivuelta a España. Primero, una cosita leonesa y nana de mi infancia (la verdad es que casi todo lo que sale aquí lo es):
"Al lado de mi cabaña tengo una huerta y un madroñal, al lado de mi cabaña tengo una huerta y un madroñal; con la cabaña y la huerta, leré, y los madroños, leré, te quiero más".
Luego, a Galicia:
"Catro vellos mariñeiros, todos metidos nun bote. Boga, boga, mariñeiro, imos pra Viveiro, xa se ve San Roque. Ailalelo ... Os mariñeiros traballan de noite coa luz da lúa. Dá gusto velos chegare pola mañá cedo cheirando a frescura. Ailalelo ..."
"Eu namorar, eu namorar, eu namoreime, eu namoreime na beira do mar, enguedellar, enguedellar, enguedelleime, enguedelleime na beira do mar. Eu namoreime dunha rapaciña, xa non me puiden desenamorar. Eu namorar... Enguedelleime dunha rapaciña, xa non me puiden desenguedellar."
"Ondiñas veñen, ondiñas veñen, ondiñas veñen e van. Non te vaias rianxeira, que te vas a marear. A Virxe de Guadalupe cando vai pola ribeira, descalciña pola area, parece unha rianxeira"
Después, un toque de la Asturias minera...
"En el pozo María Luisa, tranlaralará, tranlará, tranlará. murieron cuatro mineros. Mira, mira Maruxina mira, mira como vengo yo. murieron cuatro mineros. Mira, mira Maruxina mira, mira como vengo yo"
A estas alturas, mi hermana Ro -a la que en su etapa de bebé mis padres cantaron infinitamente menos que a mí- se quería tirar por la ventana, pensando qué habría hecho ella en otra vida para merecerse una familia así. Mi padre no, a él le mola este rollo, y además sus chicas cantamos muy bien (modestia aparte). De hecho él hizo la primera de las aportaciones de la zona del País Vasco:
"Boga, boga mariñela mariñela joan behar degu urrutira urrutira bai Indietara, bai Indietara".
La segunda fue cosa de mi madre:
"He subido a Begoña y he preguntado: Sí es que ha habido algún hombre que ha muerto amando. Me han respondido, me han respondido: Mujeres a millares, hombres no ha habido. Confesé con un fraile de la Ribera. Me puso en penitencia que te quisiera. Y yo te quise, y yo te quise, porque la penitencia ha de cumplirse".
Luego bajamos a Andalucía a hacerle una visita a Lorca:
"De los cuatro muleros que van al campo, el de la mula torda, moreno y alto. De los cuatro muleros que van al agua, el de la mula torda me roba el alma. De los cuatro muleros que van al río, el de la mula torda es mi marío"
Y, de pronto, saltamos a Canarias.
"Virgen de Candelaria la más morena, la más morena la que tiende su manto sobre la arena, sobre la arena. Quiero que te pongas la mantilla blanca quiero que te pongas la mantilla azul quiero que te pongas la recolorada quiero que te pongas la que sabes tú"
"Palmero, sube a La Palma, catai, catai o dile a la palmerita, chupai, chumai. Que se asome a la ventana, catai, catai que mi amor la solicita, chupai, chumai. Palmero, sube a La Palma, catai, catai. A la cara te miro pa’que me entiendas, catai, catai porque también los ojos sirven de lengua, chupai, chumai. A la cara te miro pa’que me entiendas, catai, catai.
"Esta noche no alumbra la farola del mar esta noche no alumbra porque no tiene gas Porque no tiene gas porque no tiene gas esta noche no alumbra la farola del mar"
Y así, de forma tan sencilla y feliz, pasó la Be Family el día del Pilar.
(No me pidan más post, que tengo que ir a trabajar y este finde de tres días me ha dejado hecha puré).
(Ni yo ni nadie que conozca sale en ninguno de los videos).
(Agradezco colaboración para detectar errores o faltas de ortografía en las letras de las canciones, en especial las que no están en castellano).
Facebook, ese invento de Satán que tanto amo, ha traído cosas buenas y cosas malas a mi vida.
Malas: miles de horas MÁS enganchada a Internet, drogodependencia de las galletas de la fortuna, gente que estaría mejor muerta y enterrada bajo capas y capas de olvido, problemas de protocolo para ignorar a según quienes que te agregan, fotos embarazosísimas.
Buenas: miles de horas de diversión, facilidad para comunicarme con un montón de gente, lectores/commentaristas con dotes detectivescas, fotos cuya existencia desconocía/no recordaba, mis tortugas (amigas del cole largo tiempo perdidas y recientemente halladas).
Mis tortugas son Punto de Luz, Coco y Jacka (nick pendiente de aprobación oficial), mis amigas del cole de las monjas. Una de ellas está pasando un momento regulín, y por mucho que le decimos llena su perfil de facebook de canciones lacrimógenas y tristísimas. Y no puede ser.
Así que, como parte de las actividades de servicio social de QaD, lanzo desde aquí una convocatoria. Pedimos vuestra colaboración para confeccionar una playlist de canciones de mujeres fuertes.
Mujeres fuertes, independientes y nada amargadas.
Y de verdad necesitamos ayuda, porque soy tan petarda que sólo se me han ocurrido:
-I will survive, de Gloria Gaynor.
-Sobreviviré, de Mónica Naranjo.
-It's raining men, de las Weather Girls.
-It's raining men, de Geri Halliwell.
-Respect, de Aretha.
-Ni tú ni nadie, de Alaska.
-A quien le importa, de Alaska.
Ésa tan variada es mi aportación hasta ahora. Que, unida a las aportaciones de mis ninja tortus dan lugar a una playlist un poco limitada. La última vez que miré eran:
Era muy pequeña cuando empecé a escuchar a Antonio Vega. En mi casa se escuchaba música a todas horas, y mi madre llenaba el tocadiscos del pop ochentero que le molaba: desde Alaska o Glutamato a Dundan Dhu, Mecano o los Hombres G. Y por supuesto Nacha Pop.
Desordenada habitación
La chica de ayer
Una décima de segundo
Lucha de gigantes
Los poetas me caen bien. Y los seres atormentados que no hacen daño sino que llenan el mundo de poesía, más.
Se dejaba llevar
El sitio de mi recreo
Elixir de juventud
Oceano de sol
Mi hogar en cualquier sitio
San Antonio
Antonio Vega, si cada uno tiene su cielo, espero que estés en un lugar todo lo antártico que quieras. Y que tengas una guitarra a mano.
En el puesto Nº3, este maravilloso video de Susan Boyle cantando I Dreamed a Dream llegado a QaD gracias a Lily y que a estas alturas habréis visto todos (it's SOOOO last Tuesday):
En el lugar Nº2, el trailer de la que Sark dice (y me da que tiene razón) que va a ser mi próxima serie favorita: GLEE.
Y con el Nº1, y gracias al Hombre Malo... un momento que si no te hace sonreir es que estás muerto por dentro:
Cuando tenía diecisiete o dieciocho años estaba loca por un cantante. Pero loca, loca.
Tenía todos sus discos. De hecho me los seguí comprando durante un tiempo después de que se me pasara la locura por él. Hoy sólo me siguen gustando el primero, el segundo y el cuarto (tiene nueve) y mi prefe es el segundo (precisamente el que he perdido).
Me gustaba tanto, pero tanto, que cuando salía una canción suya en la radio me ponía supernerviosa, y si resulta que estaba estudiando tenía que parar un rato porque durante los siguientes diez minutos me resultaba imposible concentrarme.
Me encantaba.
Ese cantante era Pedro Guerra.
(Portada del segundo disco)
No se confundan: yo era plenamente consciente de que el chico guapo no era. Y que tenía los dientes en arrecife. Y que nadie me iba a entender. Pero me encantaba.
Me ponía locamente, no daba grititos como las fanes de Take That, pero reconozco que se me aceleraba el pulso.
Les pongo tres de mis canciones preferidas, y les aseguro que Pedro Guerra es grandísimo en directo. Inmenso.
(Y esto es para Xisca, una rareza que igual le gusta)
Bueno, el caso es que cada vez que salía en la tele o en la radio mi familia y amigos me avisaban para que le viera/escuchara. Y así un día vi una entrevista suya en Madrid Directo en la que contaba que le gustaba mucho Madrid, a pesar de que seguía pillando millones de resfriados todos los inviernos por culpa tiempo helador, y que vivía "por allí" (sentado en la Plaza de la Paja y señalando en una dirección).
Llamé a mi amiga Pin y le dije:
-Pin, mañana no vamos a clase. Ponte zapatos cómodos que nos vamos a buscar la casa de Pedro Guerra. Mañana a las 10 (tampoco era cuestión de madrugar) en el Intercambiador de Moncloa.
Y allá nos fuimos.
Nos bajamos en el metro de La Latina, cerca de la Plaza de la Paja, y echamos a andar en la dirección en la que Pedro había señalado. Y entramos en todas las farmacias que encontramos (en algún sitio tendría que comprar el pobre el Frenadol) a preguntar si sabían dónde vivía Pedro Guerra.
En la cuarta nos dijeron que no sabían dónde vivía, pero sí dónde comía todos los días, un restaurante que estaba dos calle más allá.
En el restaurante nos dijeron que vivía en la perpendicular, pero que no sabían el número.
En la perpendicular preguntamos en un bar y nos dijeron que vivía justo en el portal de enfrente, en el número 5.
Entramos en el portal y en un buzón ponía en mayúsculas: 1ºB PEDRO MANUEL GUERRA.
Habíamos llegado.
Y entonces no supe qué hacer. ¿Subía? ¿Y qué le iba a decir? ¿Y si me quedaba sin palabras? ¿Y si decía alguna tontería? ¿Y si pensaba que era una fan psicótica que le quería matar?
Me senté en las escaleras y escribí una carta. Se la enseñé a Pin. Ella me dijo:
-No sé, Be, yo quitaría lo de que te gustaría lavarle el pelo con champú.
La reescribí, esta vez sin el párrafo dedicado a la bañera. Y subí al 1ºB.
Me abrió su asistenta. Una mujer encantadora, por cierto, que no se sorprendió mucho y me dijo que Pedro volvería en una hora. Le dejé la carta para que se la diera ella, le di las gracias y me fui.
Ah, la casa la tenía monísima, por cierto.
No le dejé forma para contactar conmigo, tampoco quería que lo hiciera, no sé qué pretendía al escribirle, debía de estar totalmente perturbada, pero le seguí escribiendo postales de vez en cuando. Desde París, desde Donosti, desde Irlanda, desde Almagro (jo, estaba en un congreso de Literatura Popular).
Y entonces mi amiga Coco y yo fuimos al primer gran concierto que dio Ismael Serrano en Madrid. A mí no me gustaba mucho, pero a ella sí. Y nos acompañaron mi madre y su amiga Car, que trabajaba con el padre de él y nos lo iba a presentar.
El concierto estuvo bien, con sus momentos. Y de repente, ¡ZAS! Aparece Pedro Guerra en el escenario. Y cantando la que más me gustaba del disco de Ismael.
(Sí, esta versión ni es en directo ni sale Pedro Guerra, pero en fin, es que el concierto fue antes de los móviles con cámara)
Casi me muero. Porque eso significaba que… después del concierto… a lo mejor… ¡podría conocerle!
Y le conocimos. Fuimos al "backstage" (o sea, lo que toda la vida se ha llamado "detrás del escenario"), y Car nos presentó a Rodolfo (el padre) que nos presentó a su hijo. Muy majo. Nos firmó las entradas y los CDs.
Luego Coco y yo nos autopresentamos a Luis Eduardo Aute, y Car y mi madre vinieron corriendo con Car gritando a voz en cuello:
-¿¡No les darás dos besos a ellas y a nosotras no, que fuimos a tu concierto en Guanchunflein hace 20 años!?
Los presenté y me alejé un poco (por si acaso, a nadie le mola descubrir que su madre es una groupie, aunque a la mía no le pegue nada) y me quedé mirando hacia donde estaba Pedro Guerra con Luis Pastor, como una tonta. Coco siempre ha sido más cortada que yo, y yo… no me atrevía.
Hasta que escuché a mi madre, que está como un cencerro y muy probablemente ni se acordaba del concierto de Guanchunflein, decir:
-Éstas no se atreven, Car, vamos a tener que ir nosotras.
Y yo, visualizando la debacle que se aproximaba, le dije a Coco que antes muerta que dejar que mi madre me hiciera pasar la vergüenza de mi vida, y me lancé.
-Hola…
Pedro Guerra nos dio dos besos, nos firmó autógrafos, nos preguntó si nos había gustado el concierto… y yo le dije:
-Yo… soy Be y…
Y él:
-¿Tú me mandas postales…?
A partir de aquí todo está borroso. Recuerdo que me abrazó, y que era muy delgadito. Que llevaba una camiseta amarilla, y que yo conseguí ser más o menos coherente durante cinco minutos más. Y que me fui y el colocón me duró toda la noche.
Le seguí enviando postales cuando me acordaba.
Nos seguimos saludando después de sus conciertos durante un tiempo.
Si anoche ponen una bomba en Joy Eslava desaparece de golpe el 90% de la colonia mexicana en Madrid. Y con ellos Noa, una servidora y nuestro común amigo el Periodista Musical Más Molón del Mundo Mundial (PMMMMM), que asistíamos al concierto de Café Tacuba. El teatro estaba hasta arriba. Y para dar un poco más de asco les diré que, con las entradas agotadas hace días, nosotros tres íbamos de gratis.
Sí, amigos, después de la experiencia paranormal con los We Are Standard (el tiempo hace que lo recuerde como algo surrealista pero molón, el cantante estaba colocadísimo pero el concierto estuvo bien) nos volvieron a poner en una lista y reincidimos. Y esta vez… ¡fuá!
Si lo que me j*día de los Standard era su forma superchunga de tratar al público (y encima después de que la organización hubiera puesto fuera de nuestro alcance todas las botellas, vasos y demás elementos susceptibles de serles arrojados a la cabeza)… en mi vida he visto a un grupo tratar al público tan bien como estos mexicanos.
La música mola. Por la muestra vista/oída ayer, que tocaron cosas antiguas que ni el PMMMMM conocía, Café Tacuba tiene canciones para todos los gustos: de cosas super punkis o ska asalvajado a cancionzacas con sabor mexicano 100%, temitas pop bailongo y baladitas ñoñas muy bien hechas. Ejemplo, "Eres":
Chula, ¿eh?
El cantante, un tío bajito con el pelo recogido en dos larguísimas trenzas, una sonrisa deslumbrante, buen rollo contagioso y caderas estrechas pedía marcha y nos exhortaba a quitarnos de pedos (olvidarnos de problemas y malos rollos, supongo) por un rato gracias a la música.
Menudo carisma tenía el tío. Como que Noa se lo hubiera llevado a casa sin dudarlo, a pesar de su pinta de perroflauta, las trenzas, el trapo fosforito que llevaba a modo de pañuelo palestino y los sombreros raros.
Yo hubiera preferido al teclista -y, prácticamente hombre orquesta-, un moreno algo más alto que no tenía gafas pero sí había superado la prueba del bigote y que llevaba un chaleco gris sobre camisa blanca. Es que no saben cómo bailaba.
Pues aprovechando que yo, que puedo llegar a ser muy moñas, me quedé prendada de la canción "El baile y el salón", les pongo un video de la canción para que de paso lo vean (aunque en ésta bailar baila poco).
Pero no todos los temas son así de tranquilos. De hecho los Tacuba tienen que tener los músculos de las piernas más que tonificados vista la caña que se meten en los conciertos, venga a bailar y a pegar botes. Y, como es contagioso, si vas a un concierto y no estás muy en forma es bastante probable que al día siguiente tengas agujetas. Por cierto, que no sé los años que tienen pero deben de ser como 40 porque el grupo está cumpliendo 20.
En fin, que el público, entregadísimo. Y ellos más aún. Nuestro amigo el PMMMMM nos avisó del bailecito coreografiado que se marcan. No me digan que no mola:
¡Hacen la grulla!
Y luego en mitad del concierto empiezan a subir al escenario chicas del público, no sé, ¿treinta? Y se ponen a bailar como locas, pegando saltos, en serio, imaginen treinta pares de tetas saltando al unísono, era casi hipnótico.
Tras un buen par de horas de concierto, el PMMMMM se fue volando (nosotras nos lo tomamos con más calma) a escribir su texto para el medio más buscado por los progres de ayer y hoy, los modernos y los que se cagan en sus padres (perdón, en sus viejos). No sin antes dejarnos la siguiente consigna:
-Si de aquí a que salgáis a la calle pasa algo, no sé, que la chica esa de los senos estupendos se quita la camiseta, mandadme un sms para que lo saque en el periódico, ¿eh?
Sí, sabíamos a qué chica de los senos estupendos (e inmensos) se refería (como que hacía diez minutos había estado bailando a saltos justito al lado del cantante). Y lo de la camiseta hubiera podido pasar, porque el concierto fue tal felicidad y buen rollo que casi me la quito hasta yo.
En plan euforia.
Gracias a Dios que anoche hacía menos mil grados en Madrid, que si no…
Un día vas, te despiertas y ya no tienes novio. Y entonces te das cuenta de que en las series que ves, en las pelis que ponen, en las canciones que escuchas, en todas partes hay parejas rompiendo. Miren a Madonna, por ejemplo.
Y decides aprovechar para hacer un Ránkin de Canciones de Ruptura. Canciones en la que la gente rompe o acaba de romper o ha roto. Más que un ránkin es un puñaíto, porque quería poner 10 y me han salido 12. No van de peor a mejor, al final las voy a colocar según me salgan.
10. Nada que perder, de Conchita
La ruptura peor llevada de la historia, da mucho miedo y ganas de llevarse a la pobre Conchita de cañas y/o cañeros. Tampoco lo lleva bien Dolores O’Riordan en I can’t be with you, nena, pero lo tuyo bate records.
9. Me cuesta tanto olvidarte, de Mecano
Éste pensaba que lo llevaba mejor de lo que lo hacía en realidad. Cuando el dejador se arrepiente, pero ya no hay marcha atrás.
8. Temblando, de Hombres G
Proceso de cortar mal llevado por el dejador. La chica corta con David Summers por teléfono, le explica la situación (hay otra persona) de la forma más civilizada posible y con la decisión tomada de ser amigos. Y a él mientras tanto se le ha roto el corazón, pero lo aprovecha para vender discos.
7. The winner takes it all, de ABBA
Me encanta esta canción, desde siempre. Agnetha es la perdedora en esta ruptura, y no le importa nada que se entere el contrario. Sólo uno pierde, ella, que no sólo pierde un amor, pierde ese amor porque hay otra.
6. You oughta know, de Alanis Morrisette
Versión moderna, enfadada y actualizada de la anterior de ABBA. Las dos chicas que cantan se sitúan como perdedoras del asunto, entre otras cosas porque el ex ya tiene otra. Agnetha preguntaba si siente lo mismo al besar a la otra, Alanis pregunta si la otra también le hace mamadas en el cine. Qué grandes son.
INTERMEDIO: Campanas del Amor, de Mónica Naranjo
Pequeña pausa para el toque surrealista. Canción tan críptica que no sé si él la deja porque ella se queda embarazada, o porque se está transformando en hombre, si tuvo el bebé y busca otro novio o si se suicida y se convierte en un fantasma que embruja desde entonces el lugar. Pero es que me encanta esta canción. ¡Y Mónica aun tenía el pelo bicolor!
5. Ella, de Jose Alfredo Jimenez
Ruptura extrema. Jose Alfredo pide, ruega, toca fondo, y la deja ir tras "el último brindis de un bohemio con una reina". Las rupturas al estilo Jalisco también molan lo suyo para hacer canciones.
4. I will always love you, de Dolly Parton
Dolly inspiró a Whitney Houston y Kevin Costner como llevar su ruptura. Lo mejor para los dos es dejarlo, pero siempre se querrán. Es una cursilada, pero muy aplicable.
3. La fiesta terminó, de Paloma San Basilio
Paloma sí lo lleva bien: lo dejado, dejado está, aunque le cuesta dejar de llamar Amor a su ex (esto lo entiendo superbien, es como tener que cambiarle el nombre). Aunque no quiere partidos homenaje (¡es de las mías, yupi!).
2. A fine, fine line, de Avenue Q
La peluche monstruo deja a su novio peluche y aprovecha para cantar unas cuantas verdades.
1. Tenía tanto que darte, de Nena Daconte
Me parece buenísima, nada ñoña, muy real. Un poco de rabia y de pena por lo que pudo haber sido y no fue. Es bonita y triste. Y ahora mismo se parece mucho a donde estamos nosotros dos.
BONUS: Te lo juro yo, por Manuel Bandera
Porque la exageración, los sentimientos hiperbólicos, la ponderación desmesurada de las emociones que hay en copla no podían faltar. Y además me encanta la versión de Las Cosas del Querer.
Hala. Ya pueden ustedes reordenar y hacer sugerencias.
Hace un par de años, cuando salió en la uno en la cosa esa de ir a Eurovisión, dijo que lo que más ilusión le había hecho de participar era conocer a Rafaela Carrá. Y ahora, al recoger el Goya, ha dicho que la gala es un sitio muy cutre para decirles a sus padres que "gracias", pero que es lo que hay. Y la gente ha flipado, pero es que la gente flipa por tonterías. A mí me parece de lo más normal, ¡me suena a cosas que diría yo! menos mal que nunca voy a tener que agradecer un Goya :P .
