Yo, Be, me he cargado la plantilla milenaria de QaD por torpe y con un solo clic. Me autoflagelo ante mis copropietarias y me comprometo a dejarla lo más parecida posible, si no mejor. ¡Palabra!
Pues nada, que me apetecía pasarme por aquí para dejaros un par de youtubes.
Anoche vi el episodio "Duets" de Glee y me reconcilié un poco con la serie, que llevaba un par de episodios dejándome profundamente insatisfecha, en lo televisivo y en lo musical. La que os traigo es la última canción del episodio. Va, primero, la versión de Rachel & Kurt.
Y ahora la versión de Barbra Streisand y Judy Garland que Glee homenajea (hasta en cómo van vestidos Kurt y Rachel).
Me parece un temazo tan de otoño, tan anti-ola-de-pena, que tenía que ponéroslo.
Las cosas son así. Me paso mil semanas sin actualizar y el día que decido volver a contaros mi vida resulta que es fiesta nacional y no hay nadie para leerme. Pero es que yo SÍ trabajo el 12 de octubre, porque el dinero nunca duerme y blablabla.
Y cómo no tengo ni puente ni fiesta, y como Winter Is Coming, aquí tenéis el cuarto post (de cinco) sobre Estambul. Va.
Mañana vuelvo al trabajo. Va a ser un curso de muchos cambios, pero aún no estoy preparada para hablar de ellos... así que sigo con los posts dedicados a contaros mis vacaciones. Así me regodeo en el recuerdo, como Diane Lane en el viaje de vuelta en tren en Infiel. Voy con el tercero (de cinco) sobre Estambul.
Tengo una teoría. Es una teoría que he compro-bado en diversas latitudes y zonas horarias.
Va: no importa dónde estés, no importa qué hora sea, si levantas la mano viene un taxista a llevarte en coche a donde tú quieres a cambio de dinero.
Hace unos años fui a Roma a visitar a mi amigo iBoy, que por entonces vivía allí. iBoy conoce la ciudad como la palma de su mano, así que preparó un programa estupendo (museos, iglesias, restos, monumentos, tumbas, edificios, calles, plazas, barrios, fuentes). No hicimos apenas colas, vimos la Capilla Sixtina vacía, comimos en sitios estupendos, tomamos el aperitivo en sitios superchupis, bebimos copas en sitios megacool. La ruta intensiva de iglesias (uns 100 en una semana) pudo conmigo y una noche atravesábamos un bosque para volver a casa después de miles de horas de turistear, miles de kilómetros recorridos y miles de copas... cuando me dio una pájara. Como a los ciclistas.
De pronto no pude más. No me podía mover. No podía casi mantener el equilibrio. No podía pensar... más que en un maravilloso taxi que viniera en mi rescate. Utilicé las últimas energías que me quedaban para explicar mi teoría a iBoy.
-Be, esto es un bosque, no hay taxis. -Que sí, ya verás, funciona siempre. -Que no, en serio que por aquí no pasa nadie. -¿Nadie? -Bueno, sí, un violador que mató a un par de chicas el mes pasado.
La pájara voló. Aquella fue la única vez que, necesitándolo, no he podido probar mi teoría.
Pero volvamos a este verano. Una mañana Noa y yo cruzamos el Cuerno de Oro, llegamos hasta la plaza Taxim...
...bajamos por Istiklal Caddesi (la llenísima de vida calle principal)...
...curioseamos en librerías, compramos libros...
...callejeamos...
...comimos (en el sitio más alto que encontramos) unos meses buenísimos y un pescado para morirse...
...nos perdimos...
...bebimos té en un café de narguile en el que éramos las únicas mujeres...
...nos encontramos...
...llegamos a la torre Gálata...
...bebimos (de nuevo, lo más alto que pudimos) unas cervezas...
...cuando decidimos volver a casa, se había hecho de noche.
Para llegar a la parada del tranvía había que atravesar una maraña de callejuelas sin iluminar. Sabíamos más o menos qué dirección tomar para bajar de la colina, así que nos pusimos en ruta. A la segunda esquina que doblamos ya no se veía nada.
El barrio de Beyoglu, donde estábamos, fue lo más chic en el siglo XIX, pero tras declararse la república y mover todas las embajadas a Ankara entró en decadencia. Cito la mini guía de Lonely Planet: "Las tiendas y restaurantes glamourosos cerraron, los edificios empezaron a caerse y el barrio adquirió mala fama". Y a pesar de que en los 90 en barrio empezó a revitalizarse y ahora es el sitio "de salir de marcha", siguen quedando zonas muy abandonadas.
Estábamos en una de ellas. La calle en la que estábamos no tenía ni suelo ni farolas. Noa es una viajera prudente y, aunque yo me hubiera lanzado alegremente callejuela abajo, por su mirada capté que era un buen momento para probar mi teoría del taxi.
Levanté la mano y... un taxi libre apareció, se paró, nos subimos y en diez minutos nos dejó en el hotel. Por cinco euros.
Exceptuando alguno que está enterrado bajo varios palmos de cal viva, suelo llevarme bien con mis ex. Como creo que los humanos somos muy de seguir pautas, me fijo en cómo se llevan con sus ex anteriores, ya sabes, por si algún día me toca a mí formar parte del club. Y por lo general la cosa ha ido muy bien. Algunos son buenos amigos míos, a la mayoría les tengo cariño, de todos guardo buenos recuerdos.
Y ellos de mí. Sobre todo algunos.
¿Sabes cuando terminas con alguien y quedas para devolveros mutuamente vuestras cosas? Bueno, pues hay algunos que se resisten. Aquí va el TopTres de secuestros (no los más recientes, ni los más sangrantes, sino los que más me chinchan):
Secuestrado nº3: El tercer CD de los Cranberries, To the Faithful Departed. Hace millones de milenios se lo presté a un chico con el que estaba viviendo un rollete de verano. El verano se acabó, el rollete también... y aunque nos seguimos viendo el chico se resistió con uñas y dientes a devolverme el disco. Hasta el punto de que se lo quedó.
Secuestrado nº2: Mi maravilloso Harry Potter y la Piedra Filosofal en inglés. Tengo todos los libros en los dos idiomas, incluyendo Quidditch Through the Ages y Fantastic Beasts and Where to Find Them, sólo me falta ése. Se lo presté a un "amigo" para que practicara el idioma. Se fue a vivir a Londres. Volvió. ¡Y mi libro sigue en su poder! Le veo casi a diario, de vez en cuando menciona el libro, pero no hace ni el más mínimo ademán de devolvérmelo. Yo hace mucho que perdí la esperanza.
Secuestrado nº1: El primer volumen de la saga de Geralt de Rivia, de Andrzej Sapkowski. Después de darme la vuelta del revés, me devolvió los de Canción de Hielo y Fuego, pero no El Último Deseo. De vez en cuando quedamos para comer juntos o a dar una vuelta en moto, pero del libro ni la sombra. Mamonazo, si me dijiste que tampoco te había molado tanto.
Que ya sé que me lo podría volver a comprar todo, y en otros casos lo he hecho, pero por alguna extraña razón con estas tres cosas no...
Así que al (pen)último chico que se ha quedado a dormir le he hecho leerse Pégate un tiro para sobrevivir por entregas mientras yo dormía. Ni de coña iba a dejar que lo sacara de casa.
Actualizo rapidísimamente para colgar otro youtube. "¿Otro? Nooooooo!", gritaban ellos mientras sus ordenadores se colgaban. "Pues sí, otro", contestó ella feliz y despreocupada. Porque las Brontë sisters rule!!
Querida Misia, no sé si vas a poder perdonarme por lo que voy a hacer a continuación... pero es inevitable. Te voy a llenar esto de youtubes de los Hombres G. Pero te quiero mucho. Como la trucha al trucho. (¿Cuela?)
Acabo de volver de un concierto en el teatro Compac Gran Vía -me han regalado dos entradas porque soy muy buena y adorable-, y estoy levitando.
Hace unos años esperaba el bus cerca de casapadres con una mamá joven (relativamente, en realidad: era algo mayor que yo) y su hija. La niña jugaba, enredaba, parloteaba, y le pedía a su madre que le cantara cosas. Me hizo gracia, me recordó a mí (la niña, no la madre). El caso es que la madre se puso a cantarle (yo también obligaba a la mía a ese tipo de cosas). ¿Y qué cantaba? Hombres G.
-Que bonito, mami, ¿qué es? -Hombres G, María. Un grupo de cuando mamá era casi tan pequeña como tú.
La hija se quedó callada, pensando en el misterio misterioso de que su madre hubiera sido pequeña alguna vez. La madre se quedó callada, pensando quizá en eso mismo. Yo me quedé callada, maldiciendo por dentro que la vida no sea un musical y no poder ponerme a cantar yo también (no hay bebé, no hay excusa).
Seguro que a las dos les molaría el SingStar Hombres G, a ver si al final Sony se abre al sentido común y abraza la verdad, y sale.
Aunque lo más probable es que la selección de canciones me decepcione. ¿Cómo no hacerlo? Los primeros discos son tan buenos que casi todo son temazos, pero también en los últimos tiempos han escrito cancionzacas imprescindibles.
En fin, que sigo levitando por el concierto, donde por cierto han tocado temas que no suelen tocar, algunas muy muy viejos... Los comparto con vosotros:
PLAYLIST de Hombres G, Teatro Compac Gran Vía de Madrid (3.05.10)
Lo noto
Mi coche
El secreto de vivir Ésta es nueva: subiré el video si me pasa Coco el que ella grabó.
Si yo no te tengo a ti
Un par de palabras
La playa
Morir entre semana Ésta también es nueva, y también es posible que pueda ponérosla por aquí... si Obi-Coco cumple su parte.
Sólo al llover
Ésta es tu vida
Por qué no ser amigos
Solo otra vez
Separados
¿Qué soy yo para ti?
Hace un año
Dos imanes
Te quiero
Indiana
Nassau
Voy a pasármelo bien
(BISES)
Me siento bien
Vete de mí Pues eso, que también es nueva. Obiiiiiii!
No te puedo besar
Temblando
Venezia
No te escaparás
Marta tiene un marcapasos
Devuélveme a mi chica
Y así fue el concierto.
A mi lado se sentó mi alma gemela. No le había visto nunca antes, pero estamos conectados. Si estábamos sentados movía la pierna al mismo ritmo que yo. Cuando estábamos de pie, durante las más marchosas, bailaba y daba saltitos. Se sabía TODAS las letras. Hizo un par de vídeos con el móvil (de última generación). Le dio la mano a su muy madurita esposa.
Era un señor trajeado de no menos de 50 años.
Hoy (para mí, ya "ayer" para vosotros) fue el estreno, les queda por delante una semana de conciertos. Id, si podéis. Qué felicidad.
1-La serie está basada en una peli que me gustó MUCHO, y ha conseguido molarme mil y que no apriete los dientes acordándome del original ni una vez. Diez años después de la peli de Julia Stiles y Heath Ledger, pierde las referencias a Shakespeare (que estaban traidísimas por los pelos) y gana en frescura sin pretensiones.
2- El planteamiento es el mismo, dos hermanas muy diferentes (una -aparentemente- inteligente con inquietudes político-sociales, otra -aparentemente- superficial interesada en ropa y chicos) y su vida en el instituto. La activista no tiene interés en salir con chicos, la pequeña se muere de ganas y el padre es un ginecólogo preocupado por que sus hijas no se empiecen a reproducir demasiado pronto. No hay madre.
3- La hija mayor, Kat, es morena y está más pirada que la de la peli. La hija menor, Bianca, es más guapa y más divina que la de la peli. Las diferencias entre los plantamientos vitales de las hermanas causan diálogos del tipo:
Bianca: ¿Patrick te ha invitado a una cita alguna vez? Kat: No, pero si quisiera se lo pediria yo. ¿No has oido hablar del feminismo? Bianca: ¿Es eso que mató al romanticismo?
O:
Kat: No es una cita exactamente... Bianca: Para saber si es una cita hay dos claves: a) si ha hecho planes y b) si paga él. Kat: ¿He aparecido en Mad Men sin darme cuenta?
4- El padre -que por cierto es el único actor que repite papel- tiene presentaciones de powerpoint sobre partos para enseñar a los novietes de sus hijas antes de cada cita.
5- Chastity Church, un papel que en la peli no decía nada (más que "soy una pedorra") y que en la serie tiene mucha miga: jefa de animadoras, la chica más guapa, más popular y más poderosa... da MIEDO.
6- ¿He dicho ya que la serie tiene animadoras? Así se soluciona una de las grandes carencias de la peli: ¡todo mola más con animadoras!
7- Joey, el quarterback, ex-novio de Chastity y actual interés romántico de Bianca, es un hallazgo. Mucho más interesante que el jerk odiable de la peli original. ¿En serio colaba que se hubiera frinkado a la hermana mayor y que la pequeña bebiera los vientos por él? ¡¡Pero si era un calamar!!
8- Cameron. El amigo altísimo y con cara de despistado enamorado de Bianca, en la peli se llevaba el gato al agua y en la serie... parece que de momento no. Pero promete momentos memorables.
9- Patrick Verona -el chico malote que le mola a la hermana mayor- es definido por el padre como "deep voiced man-boy". Y es que, además de una moto y una cazadora de cuero, tiene una voz profunda que es una de las características principales del personaje. Es tan genial que, para hacerle justicia, si 10 Things I Hate About You se doblara al español el personaje de Verona debería estar interpretado por Constantino Romero o Ramón Langa (aunque tal y como se hacen aquí las cosas, lo más probable sería que lo doblara Dani Martín).
10- Ah, y está interpretado por Ethan Peck. ¿Os suena el apellido? Es el nieto de Gregory Peck, y ya le adoro casi tanto como a su abuelo. Pero sólo casi.
10 things I hate about you tuvo un primer final de temporada es-tu-pen-do. Y el comienzo de la segunda temporada -o segunda tanda, que hay cierta confusión al respecto- está molando mil también.
Pero yo no os estoy diciendo que os la bajéis, eh? Por si las sindes y tal.
(Aunque al principio no lo parezca, éste es un post de Servicio Social de Quédate a Dormir)
Cinco días de vacacionacas: de jueves a lunes ambos incluídos (sí, hoy no trabajo). Unas vacaciones que no sabéis la falta que me hacían, y que he aprovechado bien. He salido, he entrado, he dormido miles de horas, he leído cositas que tenía atrasadas, he cocinado, he besado a una chica (mamá, igual es mejor que no leas esto), he jugado a cosas, he hablado por los codos, he escuchado historias preciosas (algunas) y terribles (otras), he inaugurado la primavera rompiendo mi celibato voluntario, he ido de compras...
Que por cierto, aprovecho para decir que es mejor abstenerse de salir de tiendas en pleno subidón endorfínico, colocada de felicidad y con el guapo subido: te miras al espejo, todo te queda bien, y acabas llevandote media colección de cada tienda a la que entras. En fin.
El caso es que el sábado, aprovechando que los astros se aliaron para permitir un hueco sincronizado en nuestras agendas, quedé con dos de mis tortugas (Obi-Coco y Punto de Luz) y la sobredosis de buen rollo me va a durar días. Salimos a comer y de compras, y después fuimos a mi casa a comer helado y ver "Suéltate el pelo", la superchupi y surrealista segunda peli de los Hombres G.
David, Javi, Dani y Rafa han sido una constante durante la mayor parte de mis 32 años de vida. Conservo muchos de los vinilos y tengo toda su discografía en CD. He ido a varios conciertos suyos y sigo a los cuatro en twitter. Vi las dos pelis del grupo en el cine y ahora poseo los dvds. Me sé (casi) todas las canciones de memoria y entre los pedazos de sabiduría ajena que suelo citar los HombresG tienen un lugar de honor (y no sólo de las canciones: "Ahora vete, duerme y reposa, y no tengas miedo de ninguna cosa" -dicho por David en "Suéltate el Pelo"- es un gran clásico de mi repertorio).
Así que, cuando después de la peli conectamos el SingStar, notamos una carencia tremenda en la oferta de canciones del juego. No era una sorpresa, algunas de nosotras ya lo habíamos notado antes, pero aquel día que estábamos TAN predispuestas... casi dolió:
SEÑORES DE PLAYSTATION, ¿¡¡¡POR QUÉ NO HAY UN SINGSTAR DE LOS HOMBRES G!!!?
Es una pregunta vieja, ya hace unos meses me preguntaron en Formspring (mi juguete ya no tan nuevo, que van casi 350 preguntas) qué SingStars echaba en falta y la respuesta fue "Hombres G, Musicales y Un Pingüino en mi Ascensor", pero que no debe quedar sin respuesta.
Así que propongo (con permiso de mi coblogger más activa, Misia, que no es precisamente fan del grupo) crear una plataforma pro SingStar Hombres G, organizar una recogida de firmas, mandar una carta multitudinaria para los señores de PlayStation... incluso ¿alguien sabe que hay que hacer para montar un grupo de Facebook sobre el tema?
Mientras mi llamamiento espera respuesta (¿Eme A?), estaría bien empezar a crear la lista de temas (tarea complicada, quizá la razón de que los señores de la Play no hayan sacado el juego aún). La primera criba, pasar de los más de 100 a sólo 45, la he hecho yo. La segunda, reducir la selección a 25, la tenéis que hacer vosotros a partir de aquí (es una encuesta de respuesta múltiple: puedes eleccionar varias respuestas a la vez):
A votar!!
Sólo a mí se me ocurre escribir un post participativo después de haber estado como tres semanas sin postear, pero tengo mucha fé en vosotros. ¡Si no os gustan Hombres G, mandad a vuestros amigos!
Una gala de los Goya, la de anoche, chupi (sólo) por tres cosas:
1: Pocoyó presentando. 2: Daniel Monzón, del que me mola todo lo que he visto, de ganador. 3: Guille Milkyway que se lleva un cabezón a casa.
No sabía que estaba nominado. No sabía ni que los Goya tenían categoría de "mejor canción". Me he alegrado en el alma.
Guille, a pesar de que Mr. Voz en Off no tuviera ni idea de quién era, es un tío muy grande. DJ, compositor, productor... y lo que hay detrás (o ya no tan "detrás") de La Casa Azul. A estas alturas, después del "Amo a Laura", de haberse presentado a Eurovisión (quedó tercero en las votaciones y los fanes no sabían si ofenderse o alegrarse de poder seguir diciendo que les gusta La Casa Azul), de ganar un Goya... ya no sé si es minoritario, mainstream, elitista, cuarentaprincipalero, gafapasta, pasadito o qué. Pero a mí me encanta.
La Casa Azul hace músicas para ser feliz y les pone letras tristísimas de penas por dentro. Así que quien escucha sus canciones por encima puede quedarse con la impresión de que son pop blandito. Allá ellos. Yo tengo hasta una camiseta que por delante dice "en noches como la de hoy" y por detrás "vuelvo a brillar".
Hala, banda sonora para este lunes, ¡imaginemos que vivimos en un videoclip de La Casa Azul!
Hace un par de años, cuando salió en la uno en la cosa esa de ir a Eurovisión, dijo que lo que más ilusión le había hecho de participar era conocer a Rafaela Carrá. Y ahora, al recoger el Goya, ha dicho que la gala es un sitio muy cutre para decirles a sus padres que "gracias", pero que es lo que hay. Y la gente ha flipado, pero es que la gente flipa por tonterías. A mí me parece de lo más normal, ¡me suena a cosas que diría yo! menos mal que nunca voy a tener que agradecer un Goya :P .
También ha dado las gracias a sus fanes, por apoyarle y por aguantar que haya hecho una rumba. Ésta:
Felicidades Guille, es preciosa. ¡Tuitea también la recepción con Zapatero, porfa!
El miércoles Sark y el Hombre Malo me llevaron a ver Nine. Así a priori no me apetecía nada, pero a Sark le mola mucho el musical de Broadway (con Banderas y Jane Krakowski), y yo tengo fe en Sark.
Me ha encantado. Irónicamente, mucho más a mí que a él. Daniel Day-Lewis está flojo, pero las canciones de Fergie, Penelope Cruz, Judi Dench y especialmente la de Marion Cotillard lo compensan con creces. No, espera, la de Marion Cotillard merece una mención especial.
Nine va de un director de cine, Guido Contini, que se enfrenta a su novena peli con una especie de bloqueo del creador. En su vida y en su mente hay siete mujeres (su mujer, su amante, su madre, su primera puta, su musa, su confidente/amiga, su periodista/flirt) y se mueve más por impulsos que siguiendo un rumbo.
El Guido de Banderas (por el que estuvo nominado a un Tony) es un crápula que resulta bastante simpático. El de Daniel Day-Lewis es un artista atormentado, oscuro y egoista (y con un palo metido por el culo). Los números de la peli son buenos, pero serios; les falta toda la diversión que inundaba Nine en el teatro. Fergie se marca una cancionaca (aunque sin el humor y la calentura que destila la versión de Myra Lucretia Taylor), Pe sale pibonazo a muerte... pero el número más emocionante, el que me hizo llorar, es el de Marion Cotillard, la (enamorada, bellísima, elegante) mujer.
Grande.
Nine es la adaptacion a película musical de la versión musical teatral de una película. Suena a lío, pero no a nuevo, porque es lo mismo que Hairspray o Los Productores. Tampoco parece algo peregrino, porque ya hay un par de títulos a medio camino de lo mismo, es decir, pelis convertidas en musicales en Broadway esperando ser película (Legally Blonde y Dirty Dancing).
Yo quiero sugerir otras diez (Ten) películas que necesitan PERO QUE YA tener una versión musical.
Vacaciones en Roma (el musical) Porque es una versión necesaria desde hace tiempo y tenemos hasta el reparto: Kristin Chenoweth, Hugh Jackman, Nathan Lane y Angela Lansbury.
El Secreto de la Pirámide (el musical) Porque en ese Londres dan ganas de moverse con pasos de baile, porque es necesario un número con música y baile del sacrificio de las princesas, porque a mi adorado Holmes sólo le falta cantar.
La Jungla de Cristal (el musical) Porque la coreografía con pies ensangrentados puede ser lo más rompedor de la temporada. Y porque el tema "Yipi Kai Yei, Hijo de Puta" sería número uno en todas las listas.
Los Goonies (el musical) Porque esa peli tiene muchos temazos: la asistenta italiana aterrorizada, el beso por error en las cuevas, la fuente de los deseos, Gordi y Slot... ¿no podéis oírlos ya en vuestra cabeza?
El Club de los Cinco (el musical) Porque sería el perfecto homenaje a John Hughes, ese genio de la humanidad.
La Princesa Prometida (el musical) Porque no entiendo cómo no lo han hecho ya: princesas, piratas, príncipes malvados, milagreros, gigantes, espadachines españoles, genios sicilianos... ¡sólo les falta ponerse a bailar! Ne-ce-si-to la canción de "My name is Iñigo Montoya".
Con la muerte en los talones (el musical) Porque Cary Grant corriendo mientras intenta exlicar cantando que él no es George Kaplan es algo digno de ver. Porque sólo el número en el Monte Rushmore ya lo haría digno de verse.
Soldado Universal (el musical) Porque quiero ver a JCVD bailando, cantando y haciendo el espagart al ritmo de la música.
Orgullo y Prejuicio (el musical) Porque lo único que le falta a Mr. Darcy es cantar, y Colin Firth ya ha demostrado que puede.
Crepúsculo (el musical) Porque este top ten necesita un dramón. Porque el amor imposible entre un vampiro de purpurina y una mortal al ritmo de musiquillas indies sería aún más molón si se dijeran "I know what you are""Say it... out loud""Vampire" al ritmo de la música. ¡¡¡Y porque Robert Pattinson canta!!!
Los comments son vuestros para completar el TopTen.
Me enamoré de Sherlock Holmes de bastante pequeña. Del perro de dibujos, del chico alto y delgado que decía "The game's afoot!", del personaje de las novelas que me regalaron un (maravilloso) verano.
Por supuesto mi percepción de él era la que me daba a mí la gana (inteligentísimo, inglés, chupi, sexi) y minucias como que pasara un poco de la humanidad o que se pinchara cocaína me daban totalmente igual.
La serie de dibujos, según me informó Efe hace tiempo, es de Miyazaki (al menos seis episodios). No tiene nada que ver con el Sherlock Holmes de verdad, ya, y qué. Molaba taaaaaaanto...
No me digáis que no es sexi (el de la izquierda).
Las novelas las empecé a leer un verano de esos eternos de la infancia, dos meses y pico de vacaciones y un regalo raro: un pato (al que llamamos Nicolás) y montón de libros de Sherlock Holmes. Éste sí era el auténtico y fui feliz cual perdiz.
Después llegó "El Secreto de la Pirámide", y supuso tal revolución en mi colegio que jugábamos a revivir la peli enterita, fotograma a fotograma, en los recreos (algo que sólo recuerdo que hiciéramos con "Grease").
Aquel Holmes robó mi pequeño corazón y Nicholas Rowe pasó a formar parte de mis chicos de carpeta. Y creo que hasta marcó mi futuro gusto en hombres.
Esa cara de pepino, esa nariz: ¡inconfundibles!
Tras interpretar al joven Sherlock Holmes, Rowe desapareció de la faz de la tierra (al menos para mí) hasta que hizo del colgadísimo J en Lock and Stock. Me lo encontré de sorpresa, y quise a Guy Ritchie por ello.
Por eso cuando me enteré de que él iba a dirigir Sherlock Holmes me pareció que todo tenía sentido. Y cuando después supe que Robert Downey Jr. sería Holmes, todo pareció encajar como en un gran puzzle sideral. Cuando ví el trailer, con Jude Law y Rachel McAdams, fui feliz.
Todo podría haberse ido a la mierda cuando el domingo fuimos a verla Sark, el Hombre Malo, la Perri y yo. Pero no.
Soy partidaria de jugar con los clásicos (tengo 7 versiones distintas de Pride&Prejudice, algunas francamente peregrinas), sobre todo si me gusta el resultado final. Y este me ha gustado.
Una trama criminal entretenida, unos personajes vivos y con ganas de juerga (acompañando las del espectador), un Londres molón (aunque, señores, el Puente y el Parlamento no están NADA cerca)... pura aventura, pura diversión. Me encantó.
Si quieren una reseña más al uso, con referencias a Alan Moore incluidas, vayan donde Efe, que se ha marcado un post con monito de lo más molón. Por mi parte, les dejo con esto:
Fue anoche, en el cine. Sark, el Hombre Malo y Noel me habían dicho que Ninja Assassin era una comedia situada en la Inglaterra de la Regencia con Colin Firth. Para cuando ví que no, ya me daba igual: porque salía él.
Un hombre de bonitos ojos y nariz rota, y cuyo cuerpo es un arma mortal.
Se trata de Raizo, un ninja entrenado desde pequeño para ser el asesino supremo, el más letal, pero que da la espalda a su clan y se convierte en objetivo de sus antiguos "hermanos". Su última motivación es la venganza: acabar con su maestro.
Hay espadas, cuchillos y estrellas -cosas todas con nombres propios en japonés-, litros de sangre, tiros, y hasta besos.
Bueno, "beso". Pero lo repiten dos veces.
La película es redonda, lo único que cambiaría es la escena en la que, dando un salto mortal hacia atrás, parece que los pantalones se le van a caer. Yo haría que efectivamente se le cayeran.
Jona: Pues yo no sé qué escena es ésa, ¿y vosotros? Noel: Yo no. Hombre Malo: No, ni idea... Be: ¡Es que no os fijáis! ¡Al final del primer tercio!
Desde hoy soy fan de Raizo, y de Rain, el actor que lo interpreta. Coreano de 27 años, tuvo una vida dura -dura de verdad, de hambre y madre muerta-, antes de convertirse en la superestrella que es en Japón (primero como músico, lo de actor empezó después). Ahora mueve millones de fanes, de discos y de dólares, y colecciona zapatos.
No me llaméis Be. Llamadme señora de Rain. Y Feliz Año Nuevo a todos!!!
Angel: It never snows in southern California. Cordelia: It did once.
Soy de las ñoñas que adoraron a Angel desde el minuto uno (aunque después no pudieran resistirse a los encantos de Spike). Por eso seguí con teleadicta felicidad su amor con Buffy, con fascinación la pérdida de su alma, con pena mora su muerte... y con alegría (joyful, joyful) su regreso.
Angel volvió de los infiernos débil y tristón, pero con su alma recobrada. Y con toda la culpa del mundo sobre sus hombros.
Y en el episodio navideño la culpa puede con Angel. Los fantasmas de sus víctimas, de las pesonas que Angelus mató, se aparecen en sus sueños. Y le incitan a que mate a Buffy.
En realidad se trata del Mal Primigenio tratando de volverle loco, pero Angel no lo sabe. Está convencido de que son sus víctimas pidiendo venganza, de que merece un castigo y de que la única solución es morir. Así que decide exponerse a la luz del sol y morir antes que hacerle daño a Buffy. Y sale de casa para que el amanecer le pille a cielo abierto y le haga arder hasta convertirse en polvo.
Buffy, al enterarse, sale en busca de Angel. Y lo encuentra en lo alto de una colina, esperando al sol. Angel quiere morir, Buffy quiere que se ponga a cubierto. Él cree que ha vuelto a la tierra por acción de algún poder malvado, ella quiere que luche. Él dice que es débil, ella le contesta que todo el mundo es débil. Él dice que el problema no es el demonio que hay en él sino el hombre, ella le dice que si muere ahora no habrá sido mas que un monstruo. Angel cree que el mundo estará mejor sin él, Buffy quiere que se quede, y no se rinda, y compense las cosas malas que hizo. Y discuten. Y pelean. Y cuando el sol debería salir, empieza a nevar. Y la radio informa que una extraña ola de frío va a hacer imposible que el sol salga ese día en Sunnydale.
Angel se salva gracias a un precioso milagro de Navidad y vuelve a casa paseando con Buffy por la nieve.
Mi episodio navideño preferido, el décimo de la tercera temporada de Buffy, se llamó "Amends". "Expiación" o "desagravio", en inglés.
Hace un par de años, cuando salió en la uno en la cosa esa de ir a Eurovisión, dijo que lo que más ilusión le había hecho de participar era conocer a Rafaela Carrá. Y ahora, al recoger el Goya, ha dicho que la gala es un sitio muy cutre para decirles a sus padres que "gracias", pero que es lo que hay. Y la gente ha flipado, pero es que la gente flipa por tonterías. A mí me parece de lo más normal, ¡me suena a cosas que diría yo! menos mal que nunca voy a tener que agradecer un Goya :P .
No me digáis que no es sexi (el de la izquierda).
Aquel Holmes robó mi pequeño corazón y Nicholas Rowe pasó a formar parte de mis chicos de carpeta. Y creo que hasta marcó mi futuro gusto en hombres.
Esa cara de pepino, esa nariz: ¡inconfundibles!
Estooooooo... ossssea... ¿qué estaba yo diciendo? 
